El Guarumbo

La oscuridad que brilla

2011-12-02T15:27:00.001-08:00

Se dirá dentro de un siglo, aproximadamente, “Fue hace aproximadamente un siglo que unos filósofos, costeños y rústicos, empezaron a dar forma a un paradigma hasta ese entonces inédito: los supuestos teórico-pragmáticos del Poliamor”. Pero fueron de manera más puntual Colón y Noyola, los sesudos analistas que pusieron sobre los podios del debate la especie del derrumbe de dos entelequias sobadas y constreñidas por la realidad fantástica y su equivalente la fantasía real, la poligamia y la poliandria que, como esferitas de navidad, estallaron en astillas innumerables por efecto de la fuerza del poliamor. Ejemplos de inmediata interpretación son, verbigracia, cuando dos o más mecánicos reparan un mismo carro, o cuando cinco individuos participan en un encuentro deportivo, pueden ser hasta más, seis u once; un fin común resuelto por la pujanza y el pundonor de un equipo monodisciplinario. Así de simple es el poliamor, que no amerita clasificación o nomenclatura, porque es, llanamente, amor polivalente. Pasados los tiempos del amor episcopal, prescrito por la Santa Inquisición y la Sumaria del Buen Samaritano, la humanidad volvió a su pulso frecuente del amor sin inhibiciones; claro está que, en antes, ya se practicaban estos menesteres y eran siempre de dominio público, aunque los causantes negaran con obstinación tal evidencia, o se empeñaran en defender como asunto privado algo ya del dominio común (Colon y Noyola 2011). Los fundamentos del Poliamor, vinieron a acabar con el colonialismo sexual, y pusieron en boga la simetría perfecta de las relaciones interpersonales. En estos tiempos ya nadie se da golpes de pecho, nadie se ofende e, incluso, el Monoamor cabe en la esfera tolerante y flexible del concepto que es objeto de nuestro estudio. Martajadas todas las inhibiciones, lejanos ya los tiempos del tomo del Doctor Ellis, que libraba de remordimientos a aquellos con una ternera o un torete en su haber, casi disuelto en la lejanía del pasado más pasado El Kamasutra propuesto por Vasyayana, los nuevos augurios quedaron sólidamente cristalizados en la Teoría, a estas alturas ya clásica, del Poliamor. En esta época poliamorosa, todo mundo empezó a amar a todo mundo y los solios del sermón se fueron quedando vacios, los afectos humanos coparon la faz del mundo, como lo hacen ciertas plantas sobre las macetas donde las cultivan; obviamente, alguien dio cuenta del último chantre que cantó su loa postrera en un cubículo perdido, allá en la vasta estepa siberiana; imaginen entonces a toda la gente unida por un solo lazo de acendrado afecto y a los hombre, si fuera el caso, presentando a su familia diciendo “Les presento al equipo poliamoroso dónde afortunadamente estoy considerado” y así si se tratara, también, de una mujer con varios hombres como equipo. Los humanos tan dados a patrimonializar todo, incluyendo los sueños y la música, perdieron esa abyecta manía, ganado terreno la libertad de decidir el cómo y el cuanto. Siendo la celotipia la forma de depresión más frecuente y punto de partida de las demás, la industria farmacéutica perdió razón de ser, porque la era de los medicamentos ha pasado a mejor vida, toda vez que ni las aspirinas ni los antibióticos hacen falta dónde los humanos nos queremos una barbaridad. En cumplimiento a lo expresado, larga vida a Colón y Noyola, exégetas y proponentes del Poliamor. Dicho se ha.

Puerto Ángel en la historia (Apuntes monográficos)

2011-08-04T16:03:00.000-07:00

La historia de Puerto Ángel es la historia de los asentamientos costeros que, desde antes de la conquista, permitían el intercambio comercial y cultural entre las naciones Mesoamericanas. Acapulco, Santa Cruz Huatulco y algunos enclaves del Soconusco, además de Puerto Ángel, fueron territorios de resguardo en las largas travesías que emprendieron nuestros antepasados indígenas, en pos de del oro, el ámbar, la plumería exótica, productos alimenticios y de herbolaria. Así se expandió la Nación Azteca que, a la llegada de los españoles, tenían el control y dominio de estas costas de la Gran Mar del Sur llamado, al final, Océano Pacífico. Testimonian la raíz de esta historia, los nombres de nuestros pueblos, los vestigios materiales visibles como corrales de piedra (fuertes), atalayas y rutas guardadas en la memoria ancestral de nuestros abuelos y, sobre todo, la impronta marcada en nuestros rasgos fisonómicos y en la lengua con que expresamos pensamientos, emociones y convicciones.
Los primeros pobladores del área costera del Distrito de Pochutla fueron zapotecas; se establecieron, hace aproximadamente dos mil años, en la ribera que va desde la bocabarra de Copalita hasta la de Colotepec, consolidando asentamientos humanos importantes en Huatulco, Puerto Ángel, Zipolite (probable centro ceremonial) y los Bajos de Tonameca. Estos primeros pobladores fueron desplazados hacia las laderas de la Sierra Sur, primero por los Nahoas y después por el fenómeno de la Conquista, que vino a acelerar la migración interna de los pueblos originarios de nuestra entidad, hacia el centro de la misma. Las guerras emancipadoras, obraron en sentido contrario; desde la Independencia hasta la Revolución Soberanista, el flujo de migrantes se verificó del Centro hacia las regiones periféricas, entre ellas la Costa.
A principios del siglo XX, se registraron reacomodos en los asentamientos costeros, confluyendo flujos de migración del Valle y la Sierra Sur, La Costa Negra y, en menor medida, del Istmo de Tehuantepec. Es discutible expresar hasta donde el mestizaje borró los sustratos de la identidad indígena y negra, si nuestro lenguaje, gastronomía, toponimia, formas de organización familiar y laboral, y en el caso de los pueblos costeños, los métodos y las artes de pesca, tienen que ver con esto, hablando de los señuelos de madera y hueso, arpones y chacalmatas y embarcaciones de poco calado. El re poblamiento de Puerto Ángel se verifico, gradualmente, a partir de esos primeros años y se consolidó en la década de los cuarenta con el auge del café y, posteriormente, en los setenta con la pesca de la tortuga y el ejercicio de una actividad turística incipiente. Tal crecimiento demográfico se sigue dando, con el establecimiento de escuelas de nivel medio superior y superior y el avance lento pero sostenido del turismo.
Hasta principios de los años veinte, con una población relativamente escasa, Puerto Ángel subsistió teniendo como actividad principal la pesca para el autoconsumo y comercio local. Se realizaba en canoas de una sola pieza construidas por los mismos pescadores con trozos descomunales de parota que, al irse desbastando, le daban la forma exterior e interior a estas embarcaciones; la propulsión era con remos, tallados en macuil, una especie de roble tropical. Los remos, regularmente eran dos, uno accionado en la popa, que a la vez cumplía las funciones de timón; el otro, montado sobre un tolete en el costado de babor, impulsado con vigor por un boga sentado de espaldas a la proa. Las líneas de pesca de fondo y superficie eran sencillas y la captura estaba constituida por huachinangos, jureles, agujones, cocineros; atrayendo a estas especies con hachones de ocote encendidos. A la vez, se practicaba el buceo cerca de las peñas, para completar la dieta a base de pescados y mariscos. Todavía por estas fechas los moradores de Puerto Ángel, combinaban la actividad de la pesca, con la siembra de maíz, calabaza y otras legumbres en las colinas circundantes, en épocas de temporal y auxiliados por coas y azadones.
La construcción de un muelle de madera en 1937 rehabilitado en 1952, y otro de concreto en 1955 reconstruido en 1997, tuvo por objeto facilitar el comercio del café, que marcó un período de bonanza en la vida de Puerto Ángel. Incentivado por inversionistas extranjeros y nacionales, el café colmó las laderas de la Sierra Sur, desde finales de los años veinte, hasta las postrimerías de los años cincuenta. Arreadas y más arreadas de mulas llenaron el muelle y hasta la playa de la zona de embarque con quintales del grano que llegó a ser llamado “oro vegetal”, por la importancia que representó en el comercio internacional, dónde Puerto Ángel jugó un papel destacado. Hasta el muelle sólo llegaban embarcaciones de mediano calado y, para abastecer las de gran calado, se utilizaban unos lanchones de madera con motor estacionario que hacían el trayecto de ida y vuelta más allá de la bocana del Puerto.
A principios de los sesenta, el comercio del café llegó a su fin. Inicia el despegue de la actividad pesquera que, gradualmente, se va consolidando con la captura y comercialización de la tortuga y el tiburón. Para estas fechas, ya se habían introducido una buena cantidad de embarcaciones del tipo “Sena” (la primera en 1965 aproximadamente) con motor fuera de borda, así se intensificó la pesca del barrilete y el atún. El uso del curricán se volvió un recurso muy característico de Puerto Ángel; nos estamos refiriendo a un accesorio de hueso, madera o metal, que funciona como señuelo para algunas especies de superficie como el dorado, la sierra, el barrilete y el atún; tiene forma de cuchara alargada en donde se fija un anzuelo de tamaño adecuado, arrastrada con una cuerda de aproximadamente diez brazas de longitud. Este tipo de pesca permitió, entre otras cosas, la elaboración abundante de dos platillos muy nuestros, el escabeche y el ceviche.
La siguiente década, los años setenta, inicia con la captura e industrialización de la tortuga y, al final, la de tiburón, con la incorporación de redes agalleras y cimbras o palangres. Para estas fechas ya se encuentra establecida en la comunidad una planta procesadora de productos pesqueros y constituidas las cooperativas de pesca ribereña “Puerto Ángel” “Reforma Portuaria” y “Coyula” entre otras. También, en 1972, se establece la Escuela Técnica Pesquera, con una oferta de servicios de internado para adolescentes de la Comunidad y de otras, incluso muy distantes. Cabe mencionar aquí, que la Cooperativa Puerto Ángel, con barcos propios y arrendados, incursionó en la pesca del camarón, para lo que tuvieron que establecer una oficina en Salina Cruz con el propósito de coordinar a los pescadores que viajaban hasta allá a desempeñarse como patrones de pesca, motoristas, cocineros y marineros.
En los siguientes años, la pesca constituyó la actividad productiva principal para los moradores de Puerto Ángel, pero se le fue sumando la de prestación de servicios turísticos, con la aparición de hoteles y restaurantes que, hay que señalarlo, sin la contribución de la actividad pesquera no podrían sostener su oferta característica de alimentos a base de pescados y mariscos. La veda de la tortuga, y la desaparición de la Planta de Productos Pesqueros, afectaron el avance sostenido que venía experimentando la producción pesquera. A partir de la década de los noventa, la falta de un Proyecto para el re lanzamiento de Puerto Ángel, como un polo de desarrollo pesquero y turístico, impactó la economía de la Localidad y propició la emigración de una cantidad considerable de sus moradores hacia los territorios de la Unión Americana. Cabe hacer mención que en los últimos años, el gobierno estatal ha propuesto un Proyecto de Desarrollo para Puerto Ángel y comunidades aledañas, pero condicionadas a los riesgos de la privatización y la expropiación, para permitir el emplazamiento de una infraestructura que garantice la operatividad de la gran inversión.
Concluimos expresando que a Puerto Ángel no se le han retribuido, los innegables servicios que, durante décadas, ha prestado a la Región de la Costa y al Estado de Oaxaca. Primero como espacio que permitió el comercio del café, y después como proveedor constante de productos pesqueros. Somos un puerto de pescadores; aquí aparte de nuestras embarcaciones, navega el corazón de una esperanza en la expectativa de un futuro mejor para nuestros hijos. Ojalá las autoridades en turno, sean sensibles a la necesidad de dotar a Puerto Ángel de un proyecto que incluya a sus moradores; no reclamamos más que la infraestructura básica para llevar una vida digna, recursos que nos procuren la conservación y el procesamiento de nuestras capturas, apoyos para la adquisición de equipos y embarcaciones, adiestramiento para el uso de tecnología que nos permita una explotación racional de los productos del mar.
Hoy nuestro Puerto nos reclama unidad; debemos anteponer el bien común a las ambiciones personales desmedidas que han utilizado el potencial político de la comunidad como vil moneda de cambio para abrirse espacios de representación, desde dónde no han podido darle impulso a una iniciativa de progreso. Estamos llamados, los pescadores, a reivindicar el papel que Puerto Ángel ha jugado en la Historia, reconociendo lo que hemos sido, lo que somos y lo que seremos, como un acto de conciencia, como un ejercicio de compromiso y voluntad.

¿Quo vadis Guelaguetza?

2011-08-03T22:49:00.000-07:00

Hablo de lo que sé. Las comunidades oaxaqueñas practican, desde tiempos ancestrales, formas sociales de colaboración. Se comparten comidas, trabajo, festejos, duelos y hasta la pobreza y la bonanza. Por estos días, hemos escuchado voces que desacreditan y descalifican a La Guelaguetza, como evento representativo de los oaxaqueños; pero, a decir verdad, se nota displicencia y superficialidad en estos alegatos. Porque no aclaran si se refieren a la parafernalia en que derivó la celebración de esta fiesta en la capital del estado, o si no dan por válido el argumento que sustenta la autenticidad de nuestras tradiciones. Dice Don José Alfredo que las ciudades destruyen las costumbres, acotaría que las ciudades destruyen a los hombres. Uno, irredento campirano, aún tiene noción de los ciclos de la naturaleza y de las bondades de la convivencia humana, que nos faculta para expresar reconocimiento y solidaridad con las necesidades del prójimo. A oídos sensibles, es posible que este argumento, marque una pauta para retomar la Guelaguetza como lo que realmente debe ser, participación comunitaria sin intenciones de exhibición, intercambio de productos en un afán solidario. Estaríamos en la disposición de llevarles cocos, pescado, caña, maíz, para que nos correspondieran con mejores caminos y escuelas, hasta bailaríamos sin necesidad de aparatosas coreografías; un baile de pueblo, pues, con el Mar Azul o la banda de Álvaro Monterrubio. Respecto a la exhibición de bailes y danzas, apuntamos que son un hecho legítimo como manifestación artística; aparte, despiertan el interés de propios y extraños, que cada vez son menos extraños, por las bondades de la globalización. Nos consta el tiempo y esfuerzo que invierten maestros y danzantes en la preparación de escenografías y coreografías para tal fin. Luego, para mostrar estos trabajos, es importante abrir los foros requeridos, a nivel local, regional y estatal, incentivando la creatividad de quienes participan en ellos. Vamos bien, este año se tomó en cuenta a otras representaciones, acción que le da sentido de inclusión a la Guelaguetza del Cerro del Fortín y los maestros compartieron gratuitamente su Guelaguetza en los predios del campo deportivo del Tecnológico de Oaxaca. Ojalá esto nos permita navegar hacia la concordia y la unión como oaxaqueños, sin abandonar nuestras legítimas y propias convicciones políticas. Enseñarnos a no incurrir en la disputa estéril por la razón de cada quién y cada cual, sería también muy útil.

Oaxaca: Estado afroindio

2011-08-02T07:53:00.000-07:00

Era admirable la arritmia del tío que bailaba el son de la garza. “Te chingastes canilludo”, cantaba el violín de “Sones de varita”, secundado por un guitarrista parco en la voz y en el rasgueo. La imagen del tío bailando me remitió, de inmediato, a la de mi padre haciendo lo mismo sobre la greda de Santa María del Rincón, Ejutla, estancia de afrodescendientes en el Valle de Oaxaca. Otro ingrediente a favor de esa memoria es la voz de Alejandra Robles, creciendo sobre los palios de una tarde de abril en Tututepec. En Oaxaca, así como en muchas regiones de México, nuestra educación sensible está alimentada por la música y el baile. Hablemos de las ocho regiones del estado, ninguna con historia distinta respecto a lo fundamental; sustentada, esa historia, en el aporte de los pueblos originarios sin exclusión de alguno por el matiz de su piel. Sería imprudente e injusto, soslayar el gran aporte de las tradiciones a la educación; nos ha provisto de facultades poco atendidas, por las formas de enseñanza convencionales que se intentan en las aulas de una escuela, o en los corredores húmedos y a veces sórdidos de los curatos. Educar es trascender en el que se educa, y es lo que procura nuestra sociedad comunal; las estrategias de formación funcionalista y competitiva, pretenden todo lo contrario. En esta comunidad nos han enseñado a saludar y, de manera muy responsable, a hacerlo con nuestros mayores, a pedir permiso, a no igualarnos, a compartir, a ser solidarios con las causas justas, a dar tequio, a trabajar para ganarnos el sustento. No hay un mejor medio para educarnos que este lugar que nos eligió como sus hijos predilectos. El currículo prescrito por las estructuras de poder, poco tiene que hacer ante esto, son formas de dominio repetidas desde que los zanzíbares condujeron a nuestros ancestros por el corazón de tinieblas de la esclavitud lacerante, desde que el encomendero sojuzgó el alma noble del indio mesoamericano, desde que el mundo “civilizado” nos ubicó como un proveedor ahora ya no inagotable de materia prima. Vuelvo a la imagen del Tío bailando a su gusto en la explanada de Tututepec, vuelvo a la voz caudalosa de Alejandra cobijada por el sonar añejo del fandango de varita y reparo en la certeza de que somos una comunidad que ha girado, que gira en el vórtice ya imparable de la tradición y la costumbre. No coincido bien con los que buscan el reconocimiento de las estructuras de poder, esas que nos han querido reducir al olvido por siglos; coincido, en forma plena, con la propuesta de auto reconocimiento e identificación de nuestros valores, desarrollados a pesar y en contra del infortunio y el sojuzgamiento. Dejemos que el Tío de Tututepec baile sin un plan premeditado, dejemos que Alejandra recree con su virtuosismo las coplas que igual caben en la Malagueña curreña como en los versos del Palomo. Eduquémonos en la comunidad, elaboremos un plan de resistencia, el encomendero aún sigue ahí; los zanzíbares están tramando foros para hacer visibles formas de asistencia cercanas al paliativo que antes representaban la inanición y la muerte.

Las actitudes asumidas como el menosprecio, distingos, y discriminación, no son de nuestra idiosincrasia; nos fueron impuestas para ser asimilados al régimen de conquista y subordinación; esta práctica se volvió un círculo vicioso, porque al fomentarnos la desconfianza, nos fuimos marcando diferencias por el color de la piel, de los ojos, la estatura, la lengua y la manera de hablar. Contaba un tío abuelo mío, emigrado a la zona cafetalera de Pochutla, que en Xanica, comunidad de la sierra sur, le llamaban catrín, y en Huatulco le daban el trato de yope. Optó por quedarse en Xanica, intensificar su relación con los habitantes de ese lugar, demostrar que sus expectativas no eran distintas a las de ellos, hasta lograr al fin ser aceptado y ser nombrado presidente municipal. La decisión que tomemos en relación a lo que queremos ser, no pasa por la voluntad de los que manejan el poder económico y político en la entidad. Pero son tantas las falacias que nos ha imbuido el sistema rapaz, que la tradición de nuestra comunidad se ha visto en serios riesgos; por fortuna, hay en nuestro temperamento arraigado una propensión a no perdernos del todo en la execrable conducta propuesta por el sistema a través de sus aparatos de ideologización; a saber: la escuela, las religiones, los partidos políticos y, en estos tiempos, los medios masivos de comunicación potenciados por el internet y sus milagros tecnológicos. Hasta aquí nos hemos referido de manera muy general al fomento de los valores en nuestra comunidad, partiendo de la familia desde luego; haría falta agregar la necesidad de darle su importancia, que la tiene, a nuestras formas de comunicación, considerando en un plano destacado las lenguas autóctonas, pero también el cúmulo de palabras que tienen este origen, y que saturan el idioma oficial que hablamos nominado, indistintamente, como castellano o español; o castilla como también es costumbre decirle. También hay juegos y pasatiempos muy propios de nuestra cultura, señalemos a la pelota mixteca, las carreras a campo traviesa, los papalotes, los baleros, el tejo, la rayuela y demás. Volver a la sabrosura de la comida tradicional, a nuestros cantos, seguir bailando lo que hemos bailado y seguiremos bailando, porque el ritmo de la sangre es más fuerte que el ruido producido por un programador. No hacemos aquí referencia al currículo formal, es a propósito; si la educación se forja en dos cunas entrañables, la del hogar y la de la comunidad; tendría que cambiarse el sistema político, educativo y económico para contar con un tercer espacio, apropiado a las necesidades de una educación con sentido de comunidad y dirección de humanidad. Pero es hablar de una verdadera revolución educativa, económica, política y moral; algo que nos remite a la noción de utopía, que seguiremos buscando pese a todo, en el afán de luchar por una causa común, la liberación de nuestros pueblos y el porvenir de las generaciones que esperan lo mejor de nosotros.
Educarnos en comunidad es ver claro, identificar cual ha de ser el motivo de nuestra defensa, a quién nos enfrentamos. El sistema político sustentado por un modelo económico, concatenados por una propuesta educativa a modo, lo que menos quiere es darnos la opción como base social, para plantear la forma de cómo organizar nuestras expectativas de crecimiento y desarrollo, a ellos les sigue interesando solo lo que representan las riquezas naturales donde vivimos y nuestro potencial como mano de obra barata. Para ellos es más urgente excluir la franja costera para ofertarla a las transnacionales y convertir la zona húmedas del Río Verde en un erial, que mejorar las condiciones de vida de las comunidades costeñas, dotarlas de una infraestructura mínima para dar impulso a la industria pesquera y turística; procurar que cuenten con los servicios indispensables de alumbrado, agua potable y drenaje, así como rehabilitar decorosamente los espacios educativos, cuidar su equipamiento y asistir con becas a los niños y jóvenes para que puedan seguir con su formación académica. No les interesa, los distintos niveles de gobierno no están para eso; están para retribuirse favores y sostener el status quo, favorable a los pocos y desfavorable a los muchos. Que nuestras formas tradicionales de convivencia, sirvan para alentar un cambio necesario, que evite la crispación social y su consecuente ruptura, hay voces llamando a reconsiderar las estrategias hasta ahora ineficaces, hay sobrados motivos para declarar una alerta nacional, ante el desempleo, la narcoviolencia, y la sordera incurable de nuestros gobernantes. Una sociedad inmóvil está destinada a desaparecer; una sociedad que recupere la honra, a través de la reivindicación de costumbres vigorosas en su educación, jamás se venderá al mejor postor, ni medrará en la complacencia y la resignación. Educarnos tiene que ver con eso, perseverar en eso, no dejar que ahora nos esclavicen los partidos políticos, la telebasura, las sectas del oprobio. Nuestra entidad oaxaqueña lo sabe, es cuna de espíritus ilustres, de hombres libres; la costa como parte de ella también, es un potencial para el desarrollo humano e histórico de nuestros pueblos; siempre que evitemos que nos quieran archivar en anaqueles distintos los que llegaron y se quedaron a manipularnos con la divisa de divide y vencerás. Además opino que Javier Sicilia es mi padre, mi hijo, mi hermano.

Réquiem para mi bóxer rojo

2011-07-20T06:35:00.000-07:00

Representaba mi identidad, la grandeza de mi raíz alongada y profunda, la más ancestral memoria de mis antepasados que bajaron de las nubes para poblar las montañas agrestes de la región única, por hermosa, a la cual pertenezco. Como bien lo dijo el eminente sabio griego Prócoro Octaviano, en su celebrada Suma Cabalística, los primeros pobladores del mundo fueron los trilobites alsacianos, extraordinaria raza de guerreros cuneiformes, leídos en el vestigio de las piedras fanerógamas. Pero, sin lugar a dudas, la nuestra es una cultura mejor por el atavío de nuestras gallardas mujeres y la emblemática apostura de nuestros airosos hombres, ejemplificados por la intrepidez del colorante y los holanes, encajes bordados al bies de un alba de cantos inexpresables. Todo iba bien pero hoy he perdido a mi bóxer rojo, antiguamente llamado calzoncillo, al que la modernidad ha denominado de una forma más apropiada, no obstante la posibilidad de que se le confunda con un perro de no muy buena reputación, por su afición a morder cerdos sabrosos y pacíficos. Sé que no es sensato, poco he recorrido las páginas que en materia de réquiems para calzoncillos rojos debo consumir, la bibliografía es extensa y la conozco, merced a la generosidad de Xerox y Wiki, trasunto de la banalidad obvia. Vieran, cuántos flamazos resistió mi encarnada prenda interior, cuantas erecciones matinales y mordidas de lobo y arañazos de roca, la publicidad sonora del intestino mayor. Ahora, en el momento más aciago, claudicas hermano bóxer. Toma en cuenta que hay discusiones pendientes respecto a la urgente necesidad de unificar a la raza predestinada, para establecer un feudo de inmortales; sin lugar a dudas, gente bonita y bien portada, como el maíz transgénico y la energía eólica, para que no se vayan a expresar mal de nosotros, la vecindad de piel impecable y de cartera también. Oh bóxer amable y silente, cómplice discreto de mis inquietudes corpóreas, hoy que vas a morar el altillo común de la ropa vieja, recuerda esas tardes maravillosas en que degustábamos arroz con leche o lechecilla y, de paso, obteníamos la referencia más fiel de labios de esas mujeres sabias, portadoras de milenaria herencia, que sabe lo mismo bordar un lindo pescadito no salgas de aquí, que anegar de sabores especiales la degustable vastedad de nuestros banquetes rituales. Disculpa estos suspiros, tal vez vanos pero sinceros, inmortal bóxer rojo. También disculpa el que ahora me refiera a un hermoso trasero, todo cubierto de encajes; hubiera cambiado mi fortuna, que no es poca, por pasar el dorso de mi mano sobre esa mejilla espectacular, alta como la popa de una carabela, vasta como la esfera de un planetario. Mi cabeza empieza a girar cuando evoco la experiencia de imaginar esos glúteos ostentosos que, algún día borrascoso, los gusanos reducirán a briznas de carne putrefacta; después a gleba; después a nada. Si los vaivenes impredecibles del destino hubieran dictado su posesión a mi favor, ese culo hubiera terminado en poesía, facturada con la voz de mis densidades nerudianas, o con el barniz de mis ojos rojeños. Pero, nada hermano bóxer, fui expulsado del paraíso por los dioses mediocres de la suficiencia, y ahora vivo desterrado en la patria de los parias, los que no alimentan su sed con el agua de la felicidad discreta y la pasión bien organizada. En fin, como no tengo nación ni gallardete que me identifique, hoy claudico de las heráldicas y los atributos nobiliarios, máxime que, al desprenderme de ti, he perdido la última oportunidad de reivindicar mi prosapia y mi pertenencia a una raza de venas impecables y corazón inmaculado.

Pochutla (Luis Martínez Hinojosa)

2011-06-25T09:01:00.000-07:00

Me invitaron a Pochutla para conocer sus flores
Dicen que son muy hermosas y que roban corazones
Para llegar a Pochutla tuve que besar el cielo
Recorrer altas montañas entre nubes y cafetos
Cuando llegué a las montañas vi a San Pedro caminar
Iba con rumbo a Pochutla y yo le seguí su andar
Y me dijo el santo padre ¿a dónde vas peregrino?
Voy a buscar una flor para llevármela al Istmo
En Pochutla no se muere porque ahí es la eternidad
Cuando una flor se marchita San Pedro la va a regar
Ay larararai ay lararararai Ay larararai Ay lararararai

Cuando llegué a Pochutla sentí la brisa del mar
Que venía de aquel puerto que tiene un ángel guardián
Y la flor que yo buscaba no la pude ya encontrar
Se murió por esperarme en el triste cafetal
Cuando volví a las montañas ya San Pedro regresaba
Con la flor muerta en sus manos los cafetos se inclinaban
Y me dijo el santo padre ¿te regresas peregrino?
Voy al istmo pero vuelvo a mi Pochutla querido
Y Pochutla no se muere porque ahí es la eternidad
Cuando una flor se marchita San Pedro la va a regar
Ay larararai ay lararararai ay larararai ay lararararai.

Los años de Fresno

2011-05-30T01:17:00.000-07:00

La mañana me sorprendió medio cubierto por pliegos de papel periódico, sobre una banca del jardín de la Escuela Normal Superior. Emprendí el trabajo de improvisar unas botas del mismo material para librar el frío húmedo y punzante de la Ciudad de México; librarlo ahí en los pies dónde, a poco, sientes que se te congela el alma. Ese día tuve ganas de largarme, pensando en que no tenía ningún sentido estar arriesgando mi seguridad física por una causa que se me presentaba todavía borrosa. Llegué a la reunión de consejo, solo para aturdirme con las consignas foráneas que hablaban de El Salvador y Nicaragua, mientras José de Molina cerraba el acto con su guitarra rupestre y su voz no muy agradable. Marchas, bloqueos, plantones, para demandar la abrogación del Acuerdo que decretaba la desaparición de los Cursos de Verano, donde se estaba gestando el movimiento político de la década de los ochentas, con el SME, el Sindicato del Metro y el SUTIN entre otros. Pero lo que más le preocupaba al gobierno en turno y a los charros del SNTE, era el crecimiento de la disidencia al interior del gremio magisterial. Les preocupaba Oaxaca, la Sección XX, que un año antes había logrado integrar su primer Comité Ejecutivo, democráticamente, con la participación de un movimiento en ciernes, pero claro en sus propósitos, sólido en sus convicciones.

Permanecí en la Ciudad de México y en La Normal Superior, con la esperanza de que nuestros cursos fueran reconocidos, así pasó con muchos, me pude percatar. En ese lapso, el gobierno nos mandó desalojar del cruce de Insurgentes y Reforma, donde habíamos instalado un plantón para tomar las clases correspondientes a la jornada de ese día. El desalojo fue infame, cruel, sanguinario, fríamente planeado, puntualmente ejecutado. La mano dolosa del represor se dejó sentir en la frágil humanidad de las compañeras, con más saña, y muchos compañeros corrían descalabrados y ensangrentados, buscando la protección de algún pórtico o de alguna vivienda. Después del mediodía nos reconcentramos en Fresno, domicilio de la Escuela; los corredores del edificio no se daban a abasto para albergar a tantos compañeros heridos, descalabrados, golpeados. Estuvimos ahí el resto de la tarde, y sólo abandonamos el edificio para abastecernos con agua y alimentos, atrincherándonos de forma indefinida en la Institución. En el contorno había un cerco de granaderos, listos para entrar en acción cuando así se les indicara. Mantuvimos la guardia esa primera noche, un aire de compañerismo se respiraba sobre aquella atmósfera de tensión y miedo justificados. Lo empezamos a entender: hay un orden establecido que no se puede romper, salvo riesgo de enfrentar la dureza de su brazo disuasivo: la represión abierta. Otra lección: era justo defender un derecho a explorar otras formas de educarnos, fuera de lo prescrito, en consonancia con las expectativas de una sociedad en busca de la substancia que hiciera germinar el árbol de la democracia, cuyos frutos son, pensábamos, la igualdad, la justicia y el derecho. El 22 de julio de 1983, nos vimos todos juntos, de mi grupo solo faltaba un compañero que se reincorporó días más tarde, la fuga lo llevó hasta las afuera de la ciudad, al domicilio de unos familiares, nos dijo. Remarco el hecho de volver a estar juntos porque no estaba tan seguro de la definición y convicción de algunos (incluyendo la mía) ya que, en días anteriores, externaron desacuerdos con el movimiento, entre ellos la esposa de un funcionario de la SEP y otros compañeros venidos de estados del norte. Pero esa vez, unidos al contingente general, marchábamos todos coreando consignas directas y subidas de tono. Me atreví a inquirir a la compañera mencionada sobre su última decisión, y me respondió categórica que todos, algún día, tenemos que decidir y definir lo más importante, que la represión le pareció lo suficientemente injusta, como para quedarse cruzada de brazos, sin expresar su malestar por tal ofensa. Y nos seguimos de largo. Brigadeos, volanteos, marchas, fueron la praxis de una experiencia formativa, al margen de las prescripciones curriculares.

Era de Puebla, lo recuerdo, de mediana estatura, pelo corto y sonrisa magra; pero sonreía con el corazón cuando hablaba en el metro, en los parques o en los mercados. De esa brigada uno volanteaba, otro boteaba y ella tenía el encargo de hablar. Al hablar convencía, sus planteamientos tenían la cualidad del agua y del cielo sin borrasca: hablaba de un acto de conciencia, se refería a la necesidad de fortalecer un movimiento político que inclinara la balanza un poquito, al menos, a favor del pueblo; les decía que el maestro no enseña solo en el aula, repitiendo enunciados y fórmulas sobre un pizarrón, sino que debe combinar la acción política con la instrucción, la demanda de los derechos civiles con la cátedra. Yo aprendía escuchando y repartiendo volantes; el otro, acopiando monedas para la causa. La temporada de ese curso pasó y me regresé a Oaxaca sin el reconocimiento oficial correspondiente, pero traía una inquietud muy grande, sembrada en algún lugar de mi conciencia.

Entre huelga de hambre y caminata en el ochenta y cinco, para exigir la realización de un Segundo Congreso Democrático, opté por lo segundo. Mi barbarie digestiva fue sumamente persuasiva. Los recuerdos de ese tiempo empiezan a tomar vuelo en la subida de La Carbonera; la caminata política, como la deportiva, tienen su propio entrenamiento y, sin duda, había poca experiencia en esas lides de la caminada. Cincuenta kilómetros para llegar desde la comunidad de La Carbonera hasta la planicie donde se enfila el tramo de carretera para arribar a Nochixtlán. Almuerzo comunitario, aliento y solidaridad de los habitantes de esa pequeña población, bendiciones. Empezamos muy temprano, a la hora en que comienzan a sonar los engranes de la molienda, y el monte a despertar su músculo y osamenta de pájaro e insecto. Después del receso la emprendimos sin pausa, para arribar a la explanada antes dicha, a propósito de comer y reposar la comida casi al llegar a la meta. Pero hubieron los que se sentaron luego o llegando y a yantar; los primeros empezaron a sufrir los tirones dolorosos del calambre y, los segundos, a devolver la comida sobre la tierra y el pasto. La compañía de un amigo experto en ambulantajes campiranos, evitó que a mí me pasara lo mismo; lo vi, desesperado, conminando a los demás a que se relajaran y enfriaran para después sentarse a comer; pero el cansancio y el hambre son personajes muy necios.

En esa primera etapa, llegamos hasta Tamazulapan, en tierras de la Mixteca Oaxaqueña. Ahí, en la explanada de La Escuela Normal que funciona como internado para mujeres, Noriega y Villalana, llegaron a participarnos que había avances en el otorgamiento de la convocatoria a nuestro Congreso Seccional, razón por la cual nosotros caminábamos y otros compañeros se abstenían de comer en el Zócalo de la Ciudad de Oaxaca. Una convocatoria y un Congreso eran el motivo de nuestra esforzada movilización. Pero desde entonces algunos líderes no se han mantenido a la altura de las bases en lucha, y le apuestan a sus conveniencias personales y de grupo. Recesamos la movilización, se levantó la huelga de hambre histórica e impactante para, en ese inter, evitar que la Comisión Política encabezada por Noriega, entregara el movimiento a los charros del Sindicato Nacional. La postura de la Asamblea Estatal, como representación de base, fue un no rotundo a la integración de Vanguardia (el grupo charril) y Congreso Seccional Democrático, ante la estupefacción y coraje de algunos de los principales dirigentes, por no decir que todos, a excepción de Patricio Hernández, Fernando Soberanis, Modesta Antonio y Roel Salinas. La asamblea estatal es como un ente con vida propia, que se debate en fiera lucha en contra de los villanos que traicionan sus principios y traicionan a quienes les delegaron la responsabilidad de dirigir un movimiento de militantes muy conscientes de su obligación con definiciones y posiciones en consecuencia. El caudal de esa asamblea fue y sigue siendo apabullante, tiene vértebras, articulaciones, nomenclatura e historia; para nosotros está muy claro que quien traiciona al movimiento, se hunde irremisiblemente en el mar del menosprecio y la muerte política; pero también hay quienes terminan como esquiroles del gobierno, o como viles indiciadores de la gente definida y comprometida. No pasó el acuerdo de integración y se fortaleció el movimiento en esa etapa de consolidación y temple. Noriega y sus corifeos quisieron renunciar, pero el movimiento dijo no, y ahí permanecieron cuatro años más como un mal necesario.

En el ochenta y seis, aplicando la lógica más elemental, decidí reanudar la marcha a México, junto con otros compañeros, y seguir demandando la convocatoria para la realización de nuestro congreso democrático. En todos los lugares por donde la marcha pasó, fuimos objeto de reconocimiento y aliento, incluso ya en territorios de la Mixteca poblana. Dos son las jornadas que para mí tuvieron una importancia decisiva: el recorrido de Tehuitzingo a Izúcar de Matamoros, y la noche en que pernoctamos bajo una fría galera en Río Frío. Íbamos en ese grupo de marchistas, bien lo recuerdo, Martín y Marcelito entre otros, menudos y esforzados militantes del movimiento. Martín no tenía problema alguno con la caminata porque, para arribar a su Comunidad, hacía por lo menos doce o catorce horas, y era su rutina de fin de semana viajar hasta dónde lo dejara la camioneta y de ahí emprenderla a pie sin más alternativa. Tal era su condición que lo vi llegar, por ejemplo, a Texmelucan y todavía participar en un encuentro de basquetbol. No así con Marcelo, hombre empecinado y valeroso, pero de escasa condición física. Cómo responsable del grupo me le acerqué, en la recta interminable flanqueada por cañaverales que se encuentra ya casi llegando a Izúcar, para proponerle que tomara un receso y abordara una de las camionetas que iban levantando a los compañeros aniquilados por el cansancio. Muy bien me acuerdo de su negativa categórica para hacerlo y de su convencimiento férreo por llegar al destino arrastrando los pies. Río Frío fue una prueba de fuego al revés. Ya faltando tres días para llegar a la Ciudad de México, pernoctamos ahí; es un lugar fantástico durante el día, pero las noches son inclementes, terriblemente frías. Conforme iba avanzando el tiempo, la temperatura bajaba sin contemplaciones, diez grados bajo cero tal vez sea decir poco, y nosotros escasamente abrigados con sacos de dormir y cobertores. La pasamos mal, al filo de la madrugada se escuchaban quejidos y lamentos, estertores de dolor por los calambres, respiraciones atormentadas por el frío. Como por instinto, me arrellané en mi saco de dormir sintiendo al corazón en una carrera desenfrenada, casi a punto de romperme el pecho y rodar por el piso como piedra. Cerré los ojos y me encomendé a la fe de mi madre, pensando en la familia esperando allá en un lugar de la Costa Oaxaqueña. Por fortuna, sobrevivimos a aquella dura experiencia y, al siguiente día, buscamos el consuelo de un frugal té de canela, para lo cual tuvimos que calentar con rajas de ocote las llaves del agua en procura del líquido necesario.

Los años ochenta fueron de consolidación y defensa del Movimiento Magisterial Oaxaqueño. La cobertura de medios al servicio de la estructura gubernamental, el rejuego por intereses de los grupos al interior, la corrupción y entreguismo de algunos dirigentes, constituyeron factores de riesgo en su vida, hasta entonces de una década. Los charros del SNTE montaron sus eventos espurios para articular una dirección paralela a la legítimamente reconocida por las bases. Les peleamos palmo a palmo, escuela por escuela, zona por zona, los territorios de nuestra vocación militante. Lamentamos la muerte de muchos compañeros en esa década, la desaparición de otros y la persecución y hostigamiento de quienes nunca dieron su brazo a torcer. La resistencia no fue fácil, fue necesario un ejercicio obstinado de estrategia política que, no pocas veces, incluyó acciones de riesgo en la toma y recuperación de centros escolares. Aunque los charros de Vanguardia nunca representaron una fuerza contundente, tuvieron siempre el respaldo del Comité Nacional y de los gobiernos priistas de la Entidad. Su táctica siempre fue, ofrecer prebendas para cooptar a quienes no asimilaron la prospectiva de una lucha con fundamento social. Por esa razón, en nuestro Centro de Trabajo, una escuela enclavada en el área este de la Costa Oaxaqueña, tuvimos que cerrarles el paso. A pesar de los años, los recuerdos aún se presentan como un fresco en la conciencia que persevera; con nuestros propios recursos, sin la asistencia de ningún miembro de la dirección política formal, le marcamos el alto al director en turno quién, descaradamente nos dijo que a él solo le interesaba su seguridad económica y que su futuro estaba fincado en las expectativas de que al Movimiento Democrático, por ser una batahola de inconformes y agitadores, el gobierno y los charros lo iban a poner en su lugar. Se empezaron a ver gentes extrañas por los contornos y, antes de que dieran el golpe definitivo para tomarse la escuela como una posición para ellos, apresuramos la iniciativa de atrincherarnos con este personaje retenido en el edificio administrativo, en espera de la llegada del Supervisor de la Zona y el secretario general de la delegación más grande de nuestro nivel habilitado, por nosotros mismos, como representante regional. La encerrona duró alrededor de veinticuatro horas; se especulaba que los charros iban a llegar para recuperar la escuela, con el respaldo de sus aliados al interior, pero como en todo ese tiempo no llegó nadie, Toño Jaimes, añorado amigo y maestro, logró persuadir al director para que renunciara a su comisión y, a la postre, restablecimos normalmente los servicios educativos en la institución. En muchos lugares del estado pasó lo mismo, con la agravante de que, en algunos, se tuvieron que lamentar pérdidas humanas, de maestros y en algunos casos de padres de familia o ciudadanos solidarios. Por estos lares, se pasea todavía la deleznable memoria de Arizmendi, esbirro, testaferro y ejecutor de crímenes de odio.

La clase media deprimida todo lo ve mal, les aterra perder más de lo que han perdido con la debacle económica del país que, en la década de los ochentas, llegó a picos aterradores; con el engaño atroz de haber escondido una devaluación al mil por ciento quitándole tres ceros al billete que luego nos hicieron pasar como de a peso; por eso siempre se les antojará exagerada nuestra demanda de mejora económica, desfasada la de democracia sindical y fuera de lugar el planteamiento de una propuesta alternativa de educación que detone expectativas de crecimiento equitativo para la sociedad oaxaqueña. La tiene opresa un funcionalismo bizarro desde el que ven la pérdida de un día de clases como si fuera la caída de Constantinopla y explotan, con rabia, ese cariz de responsabilidad donde aparecemos como transgresores irremediables. Tienen acceso a la mass media como operadores contumaces, desde ahí dirigen sus ataques propagandísticos, humillándose como detractores de lo que ignoran y lo que odian. Porque, incluso, su noción de la ignorancia está subordinada cruelmente al paradigma, y añoran un mundo de confort, lejos de lo que ellos consideran inmundicia. Se vuelcan en contra de la sociedad, la ofenden recriminándole apatía respecto a los hechos injustificables que representan las movilizaciones de algún sector, en su limitada y complaciente visión de las cosas; por eso terminan dándose golpes de pecho exhortándose ellos mismos en su apatía y conformismo. El sueño dorado de estos suspicaces merolicos es que, un día, a todos los maestros de la veintidós nos manden a la fregada para sustituirnos por extraterrestres o seres subacuáticos; pero, aunque les resulte difícil aceptarlo, los maestros seguimos estando en los espacios de la Comunidad, interaccionando con ella en las buenas y en las malas, ahí nos verán respaldando los centros de acopio en las situaciones de emergencia, apadrinando ahijados en las fiestas religiosas, cumpliendo encargos en las representaciones municipales y de bienes comunales, porque somos parte de esa prole, como hijos de campesinos, albañiles, pescadores, marchantas, estibadores, que, orgullosamente, nunca dejaremos de ser. En esa geometría de aceptaciones y descalificaciones, nos encontró el ochenta y nueve haciendo esfuerzo común con otros contingentes del país, demandando de nuevo la realización de nuestro segundo congreso democrático y un aumento salarial de sobra justificado. Este año, el último de la década de los ochentas, fue el año del repunte de la Coordinadora Nacional de los Trabajadores de la Educación; la circunstancia política nos permitió romper el tope salarial, consiguiendo un aumento del treinta por ciento, y la obtención de convocatorias para realizar congresos seccionales en la Novena, Dieciocho y Veintidós, me refiero a secciones sindicales del Distrito Federal (Primarias), Michoacán y Oaxaca, respectivamente. El gobierno de Salinas de Gortari aprovecho la coyuntura para destronar al cacique sindical Jonguitud Barrios, que desde principios de los setentas y con métodos nada aceptables controló al Sindicato Nacional de maestros. Lo negro del asunto es que entronizó a Elba Esther Gordillo Morales.

Los contingentes coparon una buena parte del centro histórico desde las cercanías de la Lagunilla, hasta donde termina la plancha del Zócalo con sus calles aledañas. Los más grandes representaban a Michoacán, al Distrito Federal, Chiapas y Oaxaca; los medianos, a Guerrero, Tlaxcala, Zacatecas y Morelos; los pequeños, a Hidalgo, El Estado de México, Veracruz y Puebla, entre otros. Mi atención se centró en el contingente de Puebla, acampado en un solo módulo de lona. Había olvidado su nombre pero, hasta la fecha, tengo una noción imperfecta de sus rasgos físicos. Los grupos de maestros de esa entidad, se rotaban periódicamente, esas eran sus condiciones muy particulares; por eso yo iba casi a diario a preguntar por una referencia o a indagar en los semblantes de las compañeras algún indicio de su presencia, quizá fortuita, en esa movilización trascendental. Me movían el afecto,la gratitud y el recuerdo compartido en aquellos días de Fresno, cuando defendimos un proyecto para nosotros justo y necesario. Pero no llegó, o habrá llegado en días que por alguna razón me tuve que ausentar para unirme a las brigadas que integrábamos para recolectar víveres e informar acerca de la Jornada de Lucha. No persistí más en mi intento y volví a echarme a la espalda aquel recuerdo que para mí siempre ha sido un guión de esperanza, en momentos de flaqueza o de confusión.

El logro principal de la Jornada del ochenta y nueve fue la conformación de nuestra dirección seccional con la modalidad de Comisión Ejecutiva, en tanto Elba Esther alentaba la posibilidad de que el movimiento vanguardista en Oaxaca, con su llegad al poder, levantara el vuelo. Pero una vez más teníamos dirección formal producto de un proceso democrático, y los charros de vanguardia se frustraron en el intento de recuperarse para disputarnos el poder. Otra vez con la complicidad del gobierno estatal priista, buscaron de mil maneras desgastarnos y dispersarnos; tuvieron que experimentar en carne viva lo inútil que es montar una comparsa que muy pronto se les cayó, cuando secuestraron a Aristarco Aquino y se lo llevaron caminando descalzo por la ruta de Ixcotel para que legitimara sus negociaciones con las autoridades educativas del estado. La respuesta de la veintidós fue contundente; Aristarco está vez fue rescatado por un grupo de compañeros aguerridos; no así de las mañas de Elba Esther que lo hizo flaquear, razón por la que, en el último año de su ejercicio, nos regresamos de la ciudad de México apaleados, desgastados y sin sueldos. Aquí en La Costa fueron semanas de comer solo barrilete asado con arroz de morisqueta, mientras nos devolvían, en pagos decenales, los descuentos que se atrevieron a aplicarnos, ya lo dije, por el debilitamiento de la dirección política y por los sueños guajiros de su cabeza principal.

No inventen, los maestros de la veintidós no cebamos con el odio ajeno a nuestros detractores. Critíquennos, con dureza, pero propongan alternativas factibles para este país que se hunde irremisiblemente en el torbellino de otros males mayores. Eduquen a sus hijos y a sus hermanos con amor, no con la flema amarga del resentimiento. Ahí se educa uno, en la casa; ¿no bien cita Benedetti a Brecht en uno de sus poemas “Me parezco al que llevaba el ladrillo consigo
para mostrar al mundo cómo era su casa.”? Ladrillos se ha dicho, o adobes, o varas si es casa de jaulilla, pero un ladrillo sólido, capaz de resistir como refuerzo en la torre de babel. Por eso, hermanos, escriban con las neuronas haciendo buen equilibrio, nunca con el colon transverso; luego brinca el texto como jurel ganteado cuando lo mueve el apremio de una discordia o la densa agrura de una venganza. Ustedes que escriben, seguramente, leen, y leen mucho, hasta que los agota el cansancio por la lectura; han leído desde niños a la luz de una vela, de un quinqué, o hasta acompañados por la luz precaria de un mechero a queroseno. Nils Holguersson, Tremal Naik, Hatteras, Ismael, Hawkins, Guy, y tantos personajes ya sin nombres pero magnificados por la impronta de la añoranza, habrán llenado sus horas de azoro, en espera del padre que partió muy lejos, velando con la madre el paso de la mala hora, cuando un carretón viejo casca la gravilla del camino real y un jinete decapitado se va por la vereda de los almendros con rumbo a las alturas de los sueños pesarosos ¿O me equivoco? ¿Verdad que no? Luego vinieron, en orden poco ordenado, Herman Hesse, Golding, Boll, Albert Camus, Emilio Zolá, León Tolstoi, Machado de Assís, Flaubert, Güiraldes, Isaacs, Gallegos, Gamboa, Azuela, Yañez, y decenas más. Los contemporáneos ¿Hay que citarlos? No me reproche amigo gramático, no me refiero al grupo de poetas con esa designación, me estoy refiriendo a los narradores contemporáneos; qué fácil, se desgrana esa magnífica mazorca que empieza con Kafka y Faulkner y termina con Fuentes y Sábato ¿les gusta? Si no formen otras parejas: Borges y Mallea, Onetti y Vargas Llosa, Cortázar y Redoble por Rancas ¿Me disculpan la metonimia tan torpe? En fin, que en esa materia ustedes son los más duchos, por su formación tan consistente y sus méritos reconocidos. Que les puede decir alguien, que para concluir la primaria limpió zahúrdas y baldeó volteos de un amable permisionario a quién le decía padrino, y no lo cuenta aquí para desahogar una pena, sino para decir que fueron los tiempos más hermosos que vivió en Tehuantepec, oliendo flores de índole diversa. Después a cambiar de atmósfera; de no ser por el internado de Puerto Ángel, donde le daban de comer y de dormir, este servidor de ustedes, solo hubiera ostentado en la vida un título de primaria, y en santas paces; pero acá no únicamente le ofrecieron de comer y de dormir, si no que hasta una biblioteca casi para él solito, donde conoció al Márquez de Santillana, Arcipreste de Hita, Gil Vicente, Jaime Gil de Biedma, José Hierro, García Lorca, Miguel Hernández y Pablo Neruda; esto hay que destacarlo porqué con Pablo Neruda conoció el mar que ya lo había visto, pero no lo conocía. Entonces ustedes saben que hacer dilectos detractores, hay que llenar nuestras casas de libros, llenarlas hasta que estos se salgan volando por la ventana; esa fue mi justificación cuando las tejas de la mía me preguntaron para que quería yo más libros, si con los que había era más que suficiente; a ustedes les va a funcionar mejor, por sus asignaturas de maestría, a ustedes les van a creer más que a mí.

La década de los noventa fue de estabilidad y logros. Inició en el noventa y dos con Erangelio Mendoza como Secretario General Seccional; como lo señala en una entrevista, con él tuvimos que enfrentar el Acuerdo Nacional para la Modernización de la Educación, la descentralización educativa, la creación del IEEPO, la instauración de la carrera magisterial y la creación de organizaciones para destruir al movimiento y, al interior, los posicionamientos rampantes de los grupos y tendencias políticas, así como la corrupción. Pero salimos avante con la guía de diecinueve Principios Rectores, cincelados, a principios de los ochenta, sobre la roca de un ideario infalible y vigente. En el último año del ejercicio de Erangelio, el gobierno de Diódoro Carrasco coordinado con el municipal de Huatulco, encabezado por José Humberto Cruz, perpetraron, en contra nuestra, una represión salvaje e injustificada; la demanda central era rezonificación por vida cara e involucraba a todos los sindicatos aglutinados en la FSTSE. La intención, como medida de presión, siempre fue sólo manifestarnos frente al Aeropuerto localizado en el paraje denominado EL Zapote. Las autoridades locales, municipales y de bienes comunales, distorsionaron la información, hablando de un bloqueo indefinido, y de la toma de tierras para la construcción de una unidad habitacional del magisterio. Desde muy temprano, estuvieron embriagando a las personas que convocaron para contrarrestar la actividad, priistas en su mayoría y, casi al filo del mediodía, empezó primero el forcejeo y después el ataque con armas de fuego por parte de ellos. A los compañeros que buscaron refugio en las casas de ese asentamiento en ciernes, los fueron a sacar a palos y a tundirlos con golpes hasta hacerlos sangrar. No tuvieron consideración ni siquiera con las mujeres, a quienes arrastraban de los pelos y expulsaban a patadas y empujones del lugar. Aquí dejo esa nada grata remembranza.

La demanda de rezonificación se retomó y generalizó para todo el estado ya en el período de Luis Fernando Canseco; fue, junto con las de carácter social y político, el eje de un pliego petitorio presentado a nivel estatal y federal. Aquí la indefinición legal de la descentralización educativa funcionó como estrategia para que en ambos niveles de gobierno se echaran la pelotita. En esa circunstancia, fue indispensable compaginar movilizaciones en los dos ámbitos; para verificar que las asignaciones presupuestales por aumento salarial y las ordinarias, no fueran desviadas o desgastadas en otros rubros, como siempre se han hecho en Oaxaca, para fines ajenos al ámbito educativo, abandonado siempre, discriminado y vilipendiado por nuestro gobernantes. En un intento por frenar la corrupción al interior de nuestro gremio, el segundo Pre-pleno Democrático, acordó la incorporación del principio de revocabilidad o principio veinte, a los ya estructurados; habiéndose aplicado, en lo inmediato, a una representante a quien se le comprobó corrupción por venta de plazas. Este recurso es, porque no decirlo, un arma de dos filos, ya que también han recurrido a él los grupos políticos para saldarse cuentas y cobrarse facturas.

Nada es perfecto, exclamó el zorro cuando supo que, en el planeta del principito, no había cazadores, pero tampoco gallinas. No les puedo presumir de un movimiento perfecto, imposible; hay tasaciones, cobros de factura, imposiciones, liderazgos anacrónicos, prebendas, autoritarismo. No estoy levantando la tapa del baúl de Pandora; es la naturaleza de cualquier proyecto político, en cualquier parte del mundo y, el nuestro, no es la excepción. Pero hay, en el ánimo de muchos, la disposición para mejorar y mejorarlo; es el propósito, no podemos dejar que una historia escrita con el esfuerzo de los que ofrendaron su seguridad física, su vida, sus esperanzas, sea anquilosada por la acción deleznable de quienes no han sabido estar a la altura de la grandeza de nuestra causa común. Humberto Alcalá entró al relevo en el noventa y ocho; impetuoso, contundente, guío con tino al movimiento durante la primera etapa de su gestión; pero al término, engolosinado con el poder, se mantuvo haciendo gestiones paralelas, una vez que Enrique Rueda relevó a Alejandro Leal (la gestión más gris de todas) en el dos mil cuatro; su disputa, franqueado por Joaquín Echeverría y Miguel Silva, evidentemente, nunca tuvo por objeto corregir, al interior, las responsabilidades por corrupción que ya se le imputaban a Rueda y parte de su representación política. En resumidas cuentas, los dos oriundos de Laollaga, no pudieron resistirse al canto de las sirenas y se precipitaron en la debacle que trajo como consecuencia los hechos lamentables del dos mil seis. El debilitamiento de nuestra representación legítima, la concurrencia de la otra espuria, y la pugna electoral, fueron los factores que alimentaron las condiciones para que estallara la represión más sangrienta jamás habida en nuestro estado, imputable, no quepa duda, al tristemente célebre Ulises Ruiz y a sus colaboradores más cercanos. ¿La memoria de nuestra veintena de muertos a cambio de dos senadurías y diez diputaciones federales? Oaxaca derrotó al PRI, pero no ofertó, como ruin moneda de cambio, esta memoria. La pugna electoral y el reparto de espacios de poder obedecen a otra lógica, a las maquinaciones de una estructura económica casi invariable, arraigada en las prácticas aborrecibles que nos remiten a un pasado no tan próximo. El cacicazgo, las imposiciones, las disputas palaciegas son el motivo constante de lo antes expresado. En Oaxaca los pobres votamos para que los ricos nos chinguen y la plaga intelectualoide vocifere el reclamo de su ciudad aséptica, como espacio sólo para ellos, para las carnestolendas de sus desviaciones.

“No te muevas, dejemos hablar al viento, eso es el paraíso”. En la segunda parte de “Dejemos hablar al viento” novela imprescindible del uruguayo Juan Carlos Onetti, Santa María, equiparable a Comala en nuestra geografía literaria, cruza lo que pudiera ser El Río de la Plata, huyendo de sus miserias, calamidades y corrupciones. Esta ciudad amarilla y mohosa, considera posible, por la magia del traslado, desprenderse de sus personajes más perversos, entre los que destaca Medina el casi médico cínico y Larsen el proxeneta; pero reaparecen en Lavanda, que así se llama la nueva ciudad, potenciados por la aberración de sus irremediables taras. Larsen, sobrevive limpiándose sus gusanos de cadáver con un pañuelo. Aquí la antítesis caracterizada por el narrador: “La tentación de ser Dios, cuando es genuina, prefiere visitar a los muy pobres, a los desesperanzados, a los que no cayeron en la trampa de un destino ordenado”. Onetti y Rulfo no son nada complacientes, no es cambiándose de lugar como las cosas se corrigen y el poder es efímero. No podemos llevar nuestra vida a otra parte, la sociedad oaxaqueña tiene que darse la oportunidad de poder reencaminar su destino; pero no con la bajeza de campañas de odio, no con la flema del resentimiento rebotando en el pecho. Los oaxaqueños no queremos una vida cómoda, queremos una vida digna, sin élites de soberbia, donde nos podamos ver de igual a igual, sin discriminarnos por las apariencias, por el origen. Oaxaca es una entidad afroindia, donde la migración interna nos puso muy cerca uno del otro; sin exagerar, es muy probable que todos seamos parientes, o por lo menos compadres, o por lo menos vecinos. Echar por tierra las diferencias que nos alejan y construirle un túmulo a nuestras afinidades, para velar ahí por nuestros seres entrañables, es lo que urge: los que ya partieron y los que conviven con nosotros; padres, hijos, hermanos, alumnos, maestros, todos los somos.

Ah, esos días de Fresno, a la sombra de Arqueles Vela y Ermilo Abreu, inolvidables. Esos días de Fresno y de recorrer las calles de una ciudad babilónica, de encontrarme con un espíritu que ya jamás me abandonó para bien o para mal. De hacer amistades perdurables, aunque sólo en la memoria, de robarle al frío un hálito de tibieza y amar a una mujer incomparable en su valor. El “Retrato” de Patricio Manns me la recuerda con mucha frecuencia: “De amplia miel era su/corazón en agraz/y su boca locuaz/ como un viento fluvial/”. Días de instrucción en el aula, en el corredor y en la calle. Son las cinco de la tarde y todavía no se instala la asamblea, a este paso nos va a amanecer. Hay treinta oradores anotados, compañeros, con este número cerramos, e iniciamos la ronda. En esa comunidad, compañero, se comen las chicharras o cigarras como dicen que es correcto; no, no puedes permanecer ajeno al sufrimiento de esa gente, los niños llegan a la escuela descalzos, con la misma ropa todos los días; en realidad las chicharras no tienen mal sabor y los moradores de Peras festejan con alegría la temporada en que abarrotan los árboles del monte circundante; todo el año comiendo tortillas con chile; las chicharras son un manjar. Compañeros, vamos con el orador número quince, les pedimos que sean concretos y que hagan propuestas, compañeros. Salgo cada fin de semana a Miahuatlán, amigo, la comunidad donde trabajamos está más allá de Xanica, como a doce horas a pie, pero no hay más alternativa, mi hijo pequeño tiene intolerancia a la leche, y tengo que salir a conseguirle polvo de soya, mi mujer va para el año que no sale, ella es del Istmo y yo de la Mixteca. Una moción de orden compañeros, es importante que en su participación nos hagan saber sus propuestas, tenemos que avanzar, es importante, los compañeros esperan resultados, no están por su gusto plantados en el zócalo, actuemos con responsabilidad. Si mi padre regresa, lo voy a matar profe, hace muchos años nos abandonó y ahora, como si nada, quiere regresar, a mi me da mucho coraje porque mi mamá lo consiente, como si fuera poco el daño que nos hizo. Dióscoro: Compañeros, si Misael Núñez Acosta resucitara en este momento, se volvería a morir de pura vergüenza al ver nuestra irresponsabilidad, esta pugna sin sentido en que hemos caído por intereses mezquinos, los compañeros viajaron desde sus comunidades a cientos de kilómetros de aquí, pensando en que nosotros, a partir de un ejercicio responsable de crítica y autocrítica, ya hayamos resuelto esta problemática, arribando a acuerdos y nombrando, responsablemente, a nuestra nueva representación seccional. Compañeros, con el orador número treinta cerramos la ronda, al final los secretarios presentarán un resumen y, si hubiera necesidad, abriríamos otra, solo para precisiones y agregados. Son seis cadáveres, el camión rodó por toda la cuesta de Nochixtlán y fue a azotarse en un barranco, son de La Costa, de educación indígena, la maestra murió con ese abrazo porque protegió a su bebé, la niña sobrevivió, está custodiada en el ayuntamiento. Está muerto, las balas vinieron de allá, de ahí donde se ven esas personas que están al servicio del ayuntamiento de Santa Lucía, se llama Brad, es un reportero de Indymedia, magnífica persona, buen amigo, es una salvajada esto que le hicieron. Luis Fernando refutando a Manuel Hernández: este movimiento sabe a dónde va, tiene un destino cierto, este movimiento tiene como meta la democratización del SNTE y la democratización del país, así como la defensa de la educación pública y del patrimonio histórico, material y cultural de nuestro pueblo.

Cincuenta años de vida y treinta de pertenecerte. Te agradezco las goteras de mi techo, mis deudas persistentes, la precariedad de mi bolsillo, mi corazón lleno de lunas y mareas. Te agradezco haberme mantenido lejos de los sabios y cerca de los ignorantes, te agradezco mi ignorancia. Tac, tac, tac, la gotera persiste y es hora de abrirle paso a nuevos sueños, de escribirlos en el eslabón de la rutina con palabras nuevas. Es hora de dejar de amar para seguir amando. El mar me secunda, y la noche, y el canto de la cigarra que también persiste como la gotera. A veces tu amor es un poco amargo, a veces es amplia miel, como tu corazón urdido a mi piel de greda. Los años de Fresno se prolongan, me desbordan, no los puedo contener. Una cigarra. Una gotera.

Padrenuestro rulfiano

2011-05-26T10:46:00.000-07:00

Padre Rulfo que estás en el cielo,
Santificada sea tu letra...
Vénganos tu páramo,
Hágase señor tu voluntad
así en el Llano como en Comala,
Danos hoy La San Juan de cada día
Perdona nuestra alharaca
Como también nosotros
Perdonamos a nuestros rumores,
No nos dejes caer en sanación
Líbranos un equipal.

Decálogo de la sin razón

2011-05-26T10:43:00.000-07:00

No tenemos razón porque México es un país hermosísimo lleno de oportunidades para todos, donde la igualdad se escurre por los poros de una patria justa y democrática.

No tenemos razón porque ya todo está decidido, siempre habrá pocos que disfruten mucho y muchos que disfruten poco para que esos pocos gocen de un confort que, innegablemente, se lo han ganado a pulso.

No tenemos ni una pizca de maldita razón, porque en todas las comunidades de Oaxaca hay campos de golf y canchas de tenis, albercas en las secundarias y prepas, y chapoteaderos en los jardines de niños.

No nos asiste la escuálida y putañera razón porque el derecho a huelga y a manifestarse, son la polilla de la democracia, y a todo aquel que se manifieste y se ponga en huelga hay que tundirlo a palos, abrirlo en canal y colocar su cabeza en una pica, si se puede allá cerca de la Alhóndiga de Granaditas.

No nos asiste la misérrima razón, porque ahora instruir es igual a educar y sólo se educa aquel que domina a la perfección las ecuaciones cuadráticas, la morfosintaxis y el método de óxido-reducción.

Una vez más no nos asiste la razón, porque sólo a un Movimiento perfecto le asiste la razón, aquel que marcha sobre las banquetas y coloca una banderita blanca en la ventila de su cubículo, aula o retrete donde se desempeñe.

No nos asiste la íngrima y absurda razón porque algunos movimientos ciudadanos son buenos y otros malos; algunos necesarios y otros innecesarios y sólo cuando sobrevengan guerras y catástrofes habría que suspender las sacrosantas clases.

No nos asiste la pútrida razón, porque hay que seguir alimentando al lobo del sistema, reproduciéndolo, consintiéndolo, hasta que nos devore a todos con todas las razones habidas y por haber.

Y por último, jamás nos asistirá la razón porque todos los líderes, por línea genética, son corruptos y todos los liderados somos pendejos por antonomasia, con excepción de los que no son líderes, ni militantes de la vida, aunque sea.

Ah, décima, si no no es decálogo: “The answer, my friend, is blowing in the wind.”

Palinodia del gis

2011-05-15T15:23:00.000-07:00

“Espíritus angostos son aquellos a quienes les place la situación en que vivimos. Anhelan que está sea definitiva, porque ya hubo guerras emancipadoras y gozamos una patria ideal. Los ha habido y seguirá habiendo en todos los tiempos y en todos los espacios. Les espanta la movilidad social y se excusan en las bondades de un mundo oportuno y ordenado, el que quieren vivir. Con las líneas anteriores, ya me ocupé demasiado de ellos; por eso mi reflexión, a partir de esta enunciación, ya no los tocará más”. (Usbelo de Apanune)

Al maestro se le hace responsable de todos los males del mundo, se le juzga con severidad, se le tortura con burlas y denuestos. Para mí también ya es un hecho sabido y conocido que, en el hígado de muchos, los varones no pasamos de proxenetas y las mujeres de prostitutas, en este gremio. No sé hasta donde haya sido negativa la experiencia con los maestros, de aquellos que los agreden y descalifican o, en algunos casos, de otros que les cuelgan un muertito del cual la conciencia no se quiere hacer cargo. También me parece injusto que, a través de la insolvencia intelectual y moral de algunos, se generalice una condena a todos. Es inaceptable, absurdo, por ejemplo, que queramos endilgarle al maestro la responsabilidad de nuestra ineficiencia al escribir: aquellos textos incoherentes y lombricientos de anfibología son responsabilidad nuestra, por la falta de un ejercicio responsable de lectura y escritura; máxime si lo que más odiamos del maestro, es su obstinación porque hiciéramos de la lectura un compromiso de vida. No hay que discutirlo, el texto que estoy escribiendo pone de manifiesto mis posibilidades y limitaciones en el terreno de la redacción, y es de mi completa responsabilidad; así como la intranquilidad o sosiego de mi espíritu es responsabilidad del hogar compacto o disperso, donde me enseñaron a amar… o a odiar. Para evitarnos esos escolios del intestino propongo, a iniciativa del Cabildo de la Santa y reverenda Cruz de La Sagrada Ventanilla, que a partir del próximo 15 de mayo, celebremos “El Día del Mango” por lo que esta fruta tiene de sapiente y considerada; magistral es su presencia a contrapecho de la fronda que la auspicia en el virgen territorio de los sentimientos vegetales; la didáctica pre-holística tiene en sus amarillos melódicos, una base sustantiva para el desenvolvimiento, en perspectiva, de los cánones irrefutables del sentido y la interpretación. Ya estaría de Dios si, como consecuencia de esto, nuestros genes preteridos en algún tubo de ensayo la agarraran contra el mango, como pérfido padre putativo. Hoy mi enojo es alegría porque amo, en la saudade inescrupulosa de mi alma doméstica, a cada uno de los destinatarios de esta rústica prosa, que no amerita contracantos ni simpáticas fobias, por lo que tiene de indulgente y descuidada. A los que, legítimamente, tienen por aspiración el cielo, les puedo contar como es el infierno; a los que pretenden lo contrario, no les puedo decir nada porque una unción, extrema y detergente, excomulgó las manchas de la idolatría en mi ropas internas. Aprovecho la ocasión para recomendarles “Todo modo” de Leonardo Sciacia… “Me explico: la cosa más seria que han descubierto los estudiosos de la psicología infantil, entre muchas que no son serias, es la denominada ley de la repetición de lo semejante o de lo igual, no recuerdo bien.” Además opino que Javier Sicilia es mi padre, mi hijo, mi hermano.

Hermenáutica

2011-04-29T11:56:00.000-07:00

para mi carnal aze

¿No sabrás de un burdel con panacé
y mujeres porrudas aunque sé
para calmarlo al yo que la desé
mientras ella me larga el abecé?

Porque ella se está muy mamací
desde leguas miro que necesí
que le muerda siquiera la cosí
cuando le entre conmigo al frenesí

por lo menos si es mala la chaqué
me lo digas cerrando la malé
metiendo en su interior este corsé

o si sabes qué pasa con el cú
si se siente o si no se siente chú
que todo eso capaz lo sabes tú.

Pata gambá

2011-04-14T05:14:00.000-07:00

Estos eran dos poetas, uno del Istmo y el otro también de ahí. Se subieron a un autobús, comieron, y leyeron sus poemas a un público dilecto y selecto, el de la poesía. Lo que haya durado esa jornada metaforescente, no evidenció el dislate posterior. Al más lobo de los poetas se le olvidó que había estado en aquesta tribuna leyendo sus parrafadas (de párrafo, por favor), cosa que el más asís de los poetas jamás olvidó. El poeta evolutivo solicita que se le aclare porque no estuvo ahí, aún cuando ni siquiera se bebió una helodia, porque no lo acostumbra; a lo que el poeta guardador de rebaños contestó: “yo tampoco te vi, porque no hiciste el trayecto de regreso, en el autobús de ida”. El poeta que evolucionó del mito, calumnió simpáticamente a las burocracias transparentables, y solicitó un simulacro bien organizado para salvar a la patria. Como ya es tiempo que yo refiera la saudade del poeta fonoteco, solo agregaré que está aquí, degustando conmigo un sabroso café pluma, mientras las bulárcamas y los forros de la Nao Noa, pasan a oxidación, arrejerados en los sueños de la caravana vana. Además opino que Javier Sicilia es mi padre, mi hermano, mi hijo.

Cantares de La Costa Oaxaqueña en Polonia (Notas)

2010-10-10T22:58:00.000-07:00

5 de octubre. Arribo al Aeropuerto Chopin de Varsovia, después de hacer escala en París, viniendo de la Ciudad de México. En el lugar ya nos esperaba Joanna Dubraska, etnomusicóloga, que desarrolló un trabajo de investigación sobre los trovadores del sur de México. Nos hospeda amablemente en su casa, y empezamos a compensar la desfase que ocasiona el cambio de horario.

6 de octubre. Nos presentamos a la Embajada de México, para cubrir el requisito de hacer oficial nuestra presencia y sus motivos en tierras polacas. La Primer Secretaria de la Embajada, Mónica Velarde, nos atribuye la calidad de representantes culturales de México, y se nos proporcionan medios económicos para costear gastos del recorrido por el interior de Polonia.

7 de octubre. Visitamos el Museo de la Resistencia, amablemente guíados por Asha. Por espacio de dos horas conocimos parte de la historia de Polonia que tiene que ver con la Segunda Guerra, la oposición al Nazismo y la recuperación del status de País del Estado polaco, una vez terminadas las hostilidades.

8 de octubre. A las 9 de la mañana, tomamos el tren a Obormiki, donde haremos nuestra primera participación. Viaja con nosotro Joanna y, sin incidentes, arribamos al lugar señalado, trasbordando en Wroclaw, a dónde regresaremos el siguiente día. Nos presentamos al lugar del evento, un confortable espacio que funciona como café cultural, y a las ocho de la noche, con una concurrencia notable (según nos dijeron, fue de las veces que se registró lleno) empezamos a desglosar nuestro repertorio que inició con Pinotepa de Álvaro Carrillo y terminó con La Revolcada de Felix Sumano. En el inter tocamos los temas de mi autoría arreglados por Hebert Rasgado y Héctor Díaz. El desempeño de Fernando (hijo) dejó una grata impresión.

9 de octubre. Temprano, nos levantamos para dirigirnos a la tienda de Agneta, un lugar muy especial dónde se expenden productos sudamericanos. Bebimos café y pan y tratamos con ella el traslado de los instrumentos a Wroclaw. Cabe señalar que Agneta, coordinó de manera efectiva los dos recitales, y estuvo todo el tiempo al pendiente de nosotros. Nos dirigimos con Joanna hacia Wroclaw, después del mediodía, hicimos un recorrido por el Centro Histórico de esa Ciudad tan antigua, que conserva sus edificios e iglesias, merced a que no fue destruída por los nazis, a diferencia de Varsovia, por ejemplo. Como a las siete de la noche volvimos a encontrar con Agneta, quién nos llevó al espacio del evento. Con la concurrencia ya reunida, empezamos a tocar el repertorio, con algunas variantes respecto al del día anterior, incluímos Tonada de mar y El pato cholenco, cuya cadencia graciosa causó un gusto especial en los presentes. Esta vez hubo mexicanos como espectadores, platicamos con ellos y supimos que viven en esta ciudad, donde tiene sus intereses afectivos, la mayor parte del año, pero que frecuentemente viajan a nuestro país. El saldo fue halagador, autografiamos un buen número de discos. Regresamos a pasar la noche en Obormiki, para trasladarnos al otro día hacia Varsovia.

10 de octubre. De regreso a Varsovia, pasando por Poznan, sin novedades. Arribamos a la estación de Varsovia a las tres de la tarde. Comimos y empezamos a elaborar los puntos de esta reseña.

11 de octubre. En Varsovia, a punto de saborear un café de Pluma y un pan de Polonia. Más tarde llegó Asha, con ella, Joanna y la pequeña Emilka, nos trasladamos al Centro Histórico de Varsovia, para entrar un poco en convivencia con la historia. El recurso más común para transportarse es el tren, Varsovia es una Ciudad de trenes y Polonia como país lo es también. Asha, muy amablemente, fue identificando para nosotros los lugares y los edificios del Centro Histórico, reconstruidos después de la Segunda Guerra, como la Plaza del Mercado, El Palacio Real y La Catedral de San Juan. El entorno es de una rica arquitectura medieval, donde las torres en forma de agujas, decoran el cielo de esta maravillosa Ciudad. Sin más demora, después de saborear un chocolate y una galleta con frutas, antojos polacos, nos fuimos a buscar las riberas del Vistula. El río discurre del sur al norte dividiendo en dos la ciudad, y se le ve cruzado por puentes formidables por dónde pasan los autos y trenes de la vida cotidiana de Varsovia. El río Vistula, da la impresión de un origen remoto, con el que Gunter Grass, armó su fábula del Rodaballo, la sombra de esas historias aún lo recorren, así como los barcos que, por ahora, vimos solo arrejerados sobre los muelles de su ribera.Dejamos a los rusos en la ribera este, y a los alemanes en la oeste, mientras en el corazón de Varsovia se fragua El Levantamiento, la gesta que le permitió a este país, volver a erigirse como nación independiente.

12 de octubre. El Instituto de Musicología se encuentra ubicado en uno de los edificios del Centro Histórico de Varsovia que conforman una especie de Ciudad Universitaria. Nos dirijimos hacia allá en el automóvil de Joanna, después de pasar por Andrei, su esposo. La temperatura se mostro gentil con nosotros, y el viento aquietó sus caballos del aire. Pasamos cerca de una de las bancas que describen la Ruta de Chopin, y escuchamos el fragmento de una de sus polonesas. Antes de pasar a la sala para la audición, estuvimos en la oficina de la responsable del área de etnomusicología, una señora de modales y rasgos finos, que nos instó a degustar un café, acompañado de su correspondiente galleta de chocolate. Comentamos con ella el cuadro que preside su espacio habitual de labor y que representa a un payador o músico popular de las montañas polacas. El verlo e identificarnos con él, fueron una sola cosa. Aparece con sus dos hijas mujeres y un hijo varón, el más pequeño, tocando un violín rústico, instrumento tradicional de aquellos lugares. Claro, pensé en Diana, Euri y en Fer que ahora me acompaña, tocando la guitarra melódica con énfasis costeño. Si hubiera una palabra para describir lo que pasó en la sala donde nos desempeñamos tocando el repertorio escogido para tal ocasión, esta sería: emoción. Emoción que se comparte y va del que trova al que escucha, y viceversa. La mejor estrategia para sortear las barreras del idioma es la música, incluso articulada por palabras, definida como canto. Y nostros simplemente trovamos y cantamos con el gusto del que lo hace por eso, por gusto. Recreamos nuestros temas, los arreglos de Hebert Rasgado y Héctor Díaz, y las canciones canónicas del repertorio oaxaqueño, mérito de Demetrio López, Alvaro Carrillo, Chú Rasgado y Felix Sumano. La complacencia del final, la afabilidad de un público que está vez también incluyó a mexicanos, aportaron la lectura de una jornada emotiva y satisfactoria. Nadie habló de descubrimientos, ni de encuentros forzosos, no fue necesario, la música cumplió sus función de factor de identidad e identificación.

13 de octubre. Se llama pongamos que Adalberto, él y su esposa Ewa fueron nuestro anfitriones este día. Hubo buena mesa para nosotros, aperitivos, comida, postres. Posteriormente, tocamos para ellos y para los padres de Asha que, gentiles, nos acompañaron a este lugar fuera de la Ciudad, en dirección al pueblo natal de Chopin. Una casa en el bosque es la de nuestro ahora gran amigo Adalberto, endocrinólogo de profesión y músico por afición. Nos mostró, entre otras cosas, su Kingdom, el lugar donde se explaya, tocando con sus amigos. Palmas, exclamaciones de júbilo, y hasta un pandero, secundaron nuestros cantares. Terminamos cantando, ellos en polaco y nosotros en español, el Cielito lindo. Nos despedimos con el compromiso de volver antes de partir de regreso a México.

14 de octubre. La Ciudad se levanta contra el tiempo como un desafío de la memoria. Sus murallas, sus castillos, catedrales y torres, informan sobre sucesos remotos, disputas, acuerdos, amores y quebrantos. Llegamos a Cracovia con tiempo apenas suficiente, para hacer un reconocimiento de los monumentos más importantes, ubicados en su Stare Miasto, y que son, por mérito propio, parte del patrimonio cultural e histórico de la Humanidad. Después del recorrido, nos dirijimos a la Museo de Etnohistoria, ubicado cerca de ahí, para afinar detalles de nuestra participación. Dorota nos coordino con especial atención y, al filo de las seis de la tarde iniciamos la presentación de nuestros Cantares en el pasaje principal de este espacio de conocimiento y difusión cultural. Otra vez la emoción y los sentimientos nos ligaron a la audiencia, y terminamos nuestra actuación con un buen sabor de boca, reconociendo a varios mexicanos entre los concurrentes. Salimos de ahí con tres nuevos afectos en el mapa de la cordialidad: Kaja, Karina y Darius, con ellos y Joanna concretamos la velada del festejo.

15 de octubre. Es la frontera con Ucrania, es Przemysl, una pequeña ciudad con sus propios encantos, con sus singularidades. Tengo la impresión que los amigos potenciales se encuentran disgregados por el mundo, mirando la luna a la misma hora y tejiendo sueños con el mismo material, o sea con la esperanza: así los esperamos, o ellos nos esperan; en este caso, Hanna, Magda, Frederick, Pavel, y Tomek, nos estaban esperando; nos prodigaron su amistad, sin reservas. Son ellos los personajes de una historia, en la que habrá un castillo, un jardín botánico y una noche de bohemia en el lugar donde, antiguamente, se rompieron y firmaron pactos que involucraban posesiones, heredades y sucesiones. Esta presentación, se la ofrecimos a ellos, nosotros, humildes payadores de una Región física, pero también anímica: La Costa Oaxaqueña.

16 de octubre. De Przemysl a Varsovia, son seis horas, salimos a la una y media de la tarde y arribamos a las siete y media a la Estación Central de nuestro destino. De nuevo en nuestro centro de operaciones, con Asia, Andrej y la pequeña Emilka. Comentando los pormenores del viaje, ya que de Cracrovia a Przemysl y de ahí a Varsovia, viajamos solos Fercho y yo, sin otro recurso más que un boleto, una dirección y un celular descargado. La fortuna es benévola, ya estamos buscando interlocutores transatlánticos por los recovecos del ciberespacio.

17 de octubre. Domingo en Varsovia, haciendo planes para ocupar la tarde en algo provechoso. Más tarde fuimos a la casa de Asha, a practicar algunas canciones con ella y Joanna, Sabor a mi, La Llorona, entre otras. Convivimos con su familia y al final nos obsequiaron con rodajas de manzana deshidratada, que se ha vuelto uno de nuestros antojos preferidos. Cabe señalar que en este país la fruta más barata es la manzana, porque se cultiva en grandes cantidades. Las personas que viven en las ciudades, tienen en las afueras de éstas, una especie como de pequeñas huertas donde cultivan legumbres y frutas. Nos llamó mucho la atención esas pequeñas casas dónde guardan sus herramientas de cultivo e, incluso como nos contó Asha, pernoctan en la primavera y el verano.

18 de octubre. Un lunes como los lunes de cualquier lugar. Sin embargo, dedicamos un buen tiempo con Fer, a revisas repertorio y afinar la ejecución de algunas canciones, donde se hizo necesario. Preparamos lo indispensable para movernos el siguiente día a Lublin.

19 de octubre. Nos recibe el otoño húmedo de Lublin y Agnieska, quién nos habrá de coordinar en el espacio cultural del centro de estudios universitarios de ésta ciudad. Chatka Zaka, quiere decir casa de estudiantes, hay ahí un espacio que conforma el Centro de formación y difusión cultural, donde se practican disciplinas que recuperan parte de la tradición cultural polaca. En una de las salas de este centro de estudios hicimos, satisfactoriamente, la presentación de nuestra propuesta "Cantares de la Costa Oaxaqueña", con un público, en su mayoría maestros y alumnos, que recibió de buen agrado nuestra participación.

20 de octubre. Otra vez de regreso a Varsovia, para redireccionar nuestras actividades. Pasamos a la Embajada a recoger carteles y volantes, que llevaremos mañana al Museo Etnográfico, con el objeto de promover nuestra participación ahí el lunes 25.

21 de octubre. Varsovia. Sopla viento fuerte afuera, hay cielo nublado y llovizna. El fresco sigue desprendiendo hojas de los árboles que tengo a la vista y, a lo lejos, las golondrinas pican y se alzan tejiendo por el cielo su red de vuelos y añoranzas. Hoy permanecemos guarecidos en la casa que amablemente nos alberga, mañana la emprendemos rumbo a Torun, ciudad ubicada en el área norte de Polonia. Un día más, un día menos.

22 de octubre. Torun nos franqueó todas las puertas y nosotros le abrimos el corazón con nuestros cantares. Tenemos algo en común, aquí Copérnico elaboró su Teoría Heliocéntrica para la mejor comprensión del mundo, y la humanidad renació a partir de esa certeza; allá, los Mayas observaron el Universo y, con ellos las Culturas Mesoamericanas, vivieron siempre en la certeza de que el sol rige la vida de nuestro sistema planetario. Buena acústica en la sala del concierto y un público fraterno y sensible, enmarcó nuestra participación. La música de la Costa Oaxaqueña se dejó oir y, al final, el halago de los reconocimientos mutuos y los pulsos de vida compartidos.

23 de octubre. Recorrido por el Centro Histórico de Torun, ciudad con la impronta de su pasado gótico, abastecimiento de piermiki, galletas que no se pueden obviar, visita al planetario, al Vistula en una de sus riberas. Al final, visita a la casa que vio nacer a Copérnico, para decirle adiós a esta ciudad inolvidable.

24 de octubre. Otro domingo en Varsovia. habremos de hacer un recorrido por las canciones que presentaremos mañana en El Museo Etnográfico de esta ciudad, en nuestra última participación.

25 de octubre. Un gran día. En el café del Museo Etnográfico de Varsovia, se dieron cita un número cosiderable de personas que tienen, de alguna manera relación con México: polacos que han hecho residencia temporal allá, mexicanos establecidos en Varsovia. Con la paricipación del Dr. Raphael Steger, Embajador de México en Polonia, quién, amablemente nos presentó a la concurrencia, dimos principio al recital bajo la denominación de "Cantares de la Costa Oaxaqueña", Interpretamos Pinotepa, Sabor a mi y El andariego de Don Álvaro Carrillo; depués, las siguientes canciones de nuestra autoría: Noche golondrina, Nuestro amor, El son del pato cholenco y Petenera del adiós. Esta vez del repertorio de la música istmeña, incluímos Naila de Chú Rasgado, El Feo de Demetrio López y Berelele de Gabriel López Chiñas. La emoción fué in crescendo y se mantuvo durante todo el concierto. Cerramos la jornada con la intervención de Asha y Joanna que Cantaron con nosotros el son tradicional de La Llorona y la canción instrumental de Fer Escobar "Del mar al sol", en su parte vocal. Fue necesario manifestar, finalmente y de manera pública, nuestra gratitud para Joanna Dubraska y su familia, quienes cobijaron este proyecto como propio y buscaron espacios de difusión y recursos para su concreción. Como epílogo, convivimos con los mexicanos ahí presentes, y los polacos que se mantuvieron hasta las despedidas finales, y nos retiramos del Museo Etnográfico, con la certeza de haber cumplido nuestro propósito de traer a estas lejanas tierras un pedazo de Costa Oaxaqueña, hasta con sus retumbos de mar, sus estrellas y sus palmares.

26 de octubre. Estuvimos en el rstaurante de comida mexicana "El Popo", a invitación de Jesús Estrada y los integrantes del mariachi "Los amigos". Comimos buen pozole y escuchamos música tradicional mexicana. Otro día across de universe.

27 de octubre. Visita al Museo Chopin. Moderno y tecnificado este espacio dedicado a uno de los músicos más grandes que ha dado la humanidad: Chopin, que abrevo en la gentil fontana de la música popular polaca y defendió esta identidad con pundonorosa convicción. Chopin, el hombre, inmenso, tan inmenso que sus lauros flotan en la historia como palomas de fé y entereza.

28 de octubre. Visita a la vieja Varsovia, para recuperar cariñitos que habremos de entregar a los que esperan. Sólo le restan tres días a nuestra estadía en estás tierras del viejo continente, o nuevo, según se le perciba.

La Costa Oaxaqueña y sus cantares

2010-09-27T20:24:00.000-07:00

La música popular de la Costa Oaxaqueña se sustenta en las bases rítmicas y melódicas de su música tradicional, donde se manifiesta, fundamentalmente, la presencia de los espíritus indígena y negro, sin restarle mérito a la influencia de la cultura española, que trajo consigo formatos musicales e instrumentos, consolidados en el período renacentista. Por tanto, los ritmos como la charanga, el merequetengue y el bolero costeño, a veces marginados cuando de hablar de nuestros valores culturales se trata, entran sin forcejeos en el espacio de nuestra tradición musical, en saludable convivencia con las chilenas, las danzas rituales, los sones y el bolero clásico. De este modo, es amplio el rango de nuestra música y es intensa su repercusión en la región Sur de México, destacándose el ritmo vivaz de las canciones en el compás de seis octavos, idóneas para la convivencia festiva.
Nuestra tradición musical está sólidamente sustentada, en la producción de grandes autores, entre los que destaca, sin lugar a dudas, Álvaro Carrillo, figura omnipresente en la canción costeña, su aporte es un legado de primer orden, con temas como “El andariego” “Luz de luna” “Sabor a mí” y sus chilenas “Charco choco” y “Pinotepa”, al lado de él podemos incluir a Félix Sumano, Ismael Añorve y Mateo Arreola, con canciones de festejo pero también de tono lírico. Por otro lado la música popular nos ha dado figuras como Emiliano Gallardo, Esteban Bernal y Javier Santos, cuya temática se desarrolla sobre la misma razón de la música de guateque y la de tono sentimental y arrabalero, en formatos como la charanga, el merequetengue y el bolero costeño.
Guiados por este criterio nos atrevemos a presentar una propuesta para la difusión de la música tradicional y popular antes descrita y la hemos denominada “Cantares de la Costa Oaxaqueña” dónde integramos canciones de los autores ya mencionados, alternando nuestra propuesta personal de composición e interpretación.

Participamos en este proyecto los músicos siguientes:

Fernando Amaya: Compositor y voz principal del ensamble, promotor cultural con más de treinta años en el ejercicio de la composición, con temática costeña. Se le ha distinguido con reconocimientos a nivel regional y estatal por su trabajo creativo y de difusión cultural. Tiene dos discos grabados: “Tonada de mar” y “Al son de la tarola”.

Fernando Ruiz Escobar: Joven ejecutante de guitarra que al fecha cuenta con dieciséis años cumplidos. Con formación autodidacta, ha desarrollado destrezas en la ejecución de su instrumento, influido por nuestra música tradicional, pero también por compositores contemporáneos. Incursiona ya en la composición con temas de corte instrumental.

Eusebio Villalobos: Ejecutante de bajo y guitarra. Músico con formación académica, pero también con un conocimiento profundo de los ritmos tradicionales y populares. Alterna la recreación de música clásica con exposiciones de son tradicional. Toca también jarana y guitarra de son.

A invitación de El Instituto de Musicología de La Universidad de Varsovia, participaremos en una serie de eventos, durante el mes de octubre, la agenda contempla a Varsovia, capital de Polonia, Cracovia, Wroklaw, Lublin, Torun y Oborniki; en estas actividades tomaremos parte Fernado Escobar y Fernando Amaya, interpretando un repertorio que incluye temas de la autoría de Alvaro Carrillo, Chú Rasgado, Luis Martínez Hinojosa, Felix Sumano, entre otros y los temas de nuestra propuesta personal.

Jornada Cultural en Polonia

2010-09-21T20:40:00.001-07:00

Oda al pantalón de Chebo

2010-08-22T10:04:00.000-07:00

Chebo, tu pantalón desgarrado me recuerda
a las necias banderas de los obreros y, tu obstinada
constancia por portarlos, a la enfermiza obstinación de los niños
compradores de frituras y colaciones.
Anda tu pantalón con sendos improperios en las mangas,
como si fueran las ventanas de tu velluda piel.
Tal si te confunden con un toro de chía
y alguien te cuelga de una viga de su casa, tú.
Pero ni aretes dijo orejas, con tu pantalón tasajeado
a ver qué vientos te llevan a algún neverland,
de donde puedas regresar, si no con frac,
al menos con el mismo pantalón, ya razonado
por el hilo y la aguja de alguna mano conmiserada, tú.

Crónica campirana de la presentación del libro “Ojos que no ven, corazón desierto” de Iris García Cuevas, en Zipolite

2010-06-21T21:08:00.000-07:00

Estábamos ahí y también estuvo Chevo Ríos que cantó “El marido de la peluquera” de otro diente grande su compañero: Pedro Guerra. Luego de que lo abrí mi boca para decir: “Aquí, entre amigos, Iris García Cuevas nos va a compartir reflexiones sobre su libro Ojos que no ven, corazón desierto y, además nos leerá algún relato del volumen, para deleite nuestro”, Nadia Alvarado desplegó cuatro hojas bond con anotaciones manuscritas, ponderando la obra en cuestión, refiriéndose al racismo internalizado, al machismo y a los abusos de una sociedad injusta y autoritaria, tópicos que han pasado de ser lugares comunes, a ser, lamentablemente, hechos comunes. En todo caso, lo no común es la forma en cómo Iris decidió abordar los diez relatos de su libro, el conocimiento y manejo de la técnica narrativa de que hace gala y el ejercicio dramático en el desenvolvimiento de los personajes, que deambulan a lo largo y ancho del libro, como huyendo de la oscuridad, el infortunio y las mafias de toda laya. El de la boca todavía abierta, abonó un tanto a la apreciación del sabor de los cuentos, pizcas del tremendismo, muestras médicas no negociables del relato de misterio y la novela negra (por voz de la autora) concebida forense en el mundo angloparlante, por la mitad del siglo que antecedió al presente. Después de estos disertos expresados y a guisa de complacencia, la autora leyó los cuentos “Sueños de arena” y “Poliedros conjugados” ubicados, hemisféricamente, en cada cual de las partes. La voz de la autora los desprendió de las hojas, como en un ejercicio de reafirmación escritural, a veces, forzando la voz castigada por algún resfrío impertinente. Así fue esto. De la convivencia, como virutas de un recuerdo, ahí quedaron las risas, el vino, la Jamaica y Chevo Ríos desencordando “El amontillado”, para honrar, comedidamente a la autora y sus invitados. Iris García Cuevas y su arco de papel “Ojos que no ven, corazón desierto” en Zipolite, el 11 de junio del año actual, estando los que estuvimos y uno que dijo ser hijo de Poe.

Glosa para Hebert Rasgado

2010-05-04T07:22:00.000-07:00

Hace algún tiempo entré aquí para estar más cerca de ti, Hebert. Vi la puerta abierta y dije aquí es, aquí está. Escuchar tu voz otra vez, sentir el ajetreo de tu guitarra, fue para mí un indescriptible momento de alegría. Así como cuando echaba a andar para ir en tu busca, por rumbos de la terca bohemia, y nos pasábamos las horas conversando, echando cuento y compartiendo las canciones nuevas que salían de tu noble corazón. Hablábamos también de la situación política de nuestro estado, sin aspavientos, sin alardes; siempre fuiste muy cauto a la hora de externar tus puntos de vista, pero manteniendo tu posición indeclinable, al lado del movimiento social que culturalmente promoviste, y que, a la postre, fue traicionado, sólo por sus dirigentes. Nuestra gente sigue ahí, Hebert, el pueblo, con una gran expectativa de futuro; su corazón, así como el tuyo, no está en venta, es grandioso, tiene un valor inapreciable. Ellos te siguen escuchando con especial afecto, a mi me consta; preguntan por ti, hacen memoria de tus recitales y presentaciones y, sobre todo, de las ocasiones en que departiste con todos a la sombra de un espacio arbolado, o con todas las estrellas encima, arropados en la calidez de una noche costeña, y por qué no decirlo, a la luz de los mezcales suficientes, para emprender la enésima velada sin más tardanzas. Pero un día esa velada te extrañó y todos, consternados, tuvimos que aceptar la dolorosa evidencia de tu ausencia física. Y, compadre, fue muy duro, me cae: tan duro que llorar es lo más natural cuando tu recuerdo nos avasalla como una inmensa mano de afecto. Ya me voy, no es pesimismo, todo puede ser menos eso; pero aquí ya están listas mis maletas, para cuando me toque seguirte. Voy a partir tranquilo, como si se tratara de ir a buscarte a los lugares donde era obligada tu presencia, ahí donde nunca hubo envidia, ni rencor, ni engaño.

Corrido de Joaco Ley

2010-04-07T01:27:00.000-07:00

Su madre se lo decía: Joaco, carajo, no vayas a esa fiesta, te están esperando para matarte. Tu compadre Cornelio te las quiere cobrar todas juntas. Le has saqueado el tachinastle ya cuantas veces, bribón; nomás cuenta: La Martina, Rosa Elvira, la ingrata de Zenaida, Anselma y hasta la teca esa de Naila. Ay hijo, y todo por no sentar cabeza, tuviste que andar cerniendo tenates ajenos. Y, como todavía se te ocurrió mandarte a hacer ese corrido mal agüero, lo más seguro es que hoy te vaya yo a tender en el piso con un tabique por almohada. Por último te pido, no vayas a esa fiesta, no solamente Cornelio te está esperando, también están ahí Javier Celis, Mardonio Leyva, y hasta el revoltoso de Gabino Barrera, todos con un cuerno en la frente y otro en la mano, listos para vaciarte todo lo que tienes de tripa. Por eso te digo, no vayas, es el único favor que te pido, pasando esa fiesta ya podrás salir, lo bueno que no se te ocurrió meterle más fandangos al dichoso corrido. Joaco se acomoda el barbiquejo con la mano izquierda y, de manera instintiva, toca la cacha de su revólver con la derecha, dirigiéndose a su madre para exclamar: Ni modo vieja, ya está dicho, de una vez lo que sea tarde.

Carmina del Crucero

2010-02-11T08:11:00.000-08:00

DENI es menuda y clara como una mariposa de luz atravesando los vestíbulos de la alegría. En la simpleza de su imagen hay una maravillosa sensación de misterio; pero no el misterio de lo oscuro, sino la interrogante de espacios rutilantes y rebosantes de color y armonía. La he visto persiguiendo esporas de algodón por los rumbos de la clase, escribiendo un relato con gestos y ademanes. La he visto declarando un río en los bordes del patio, para echar a navegar su barquito de papel. Pero, lo más hermoso, es que ella me ha llevado a reconocer y a reconocerme en la incomparable flor de la amistad. Tal vez, en el momento, yo no hubiera podido justificar la razón de mi presencia en El Crucero. Ahora, Deni es para mí como un símbolo, que no me resuelve la duda acuciante de la existencia, pero que pone un momento de felicidad en mi corazón de sombras. Por eso es tan oportuna como el magisterio de las rosas, por eso es tan entrañable como la lectura del agua, que procura sosiego a la angustia del sediento. Para cuando las flores y los astros lean esto, yo estaré frente al mar, dibujando palmares de sol sobre la arena, recordando a Deni, a la sorpresa de haberla visto capturar una sirena con la red de la imaginación.

Madre

2009-10-23T15:07:00.000-07:00

Honor a Petra Amaya

Al amparo de tu sol fuimos creciendo
Con diez migas de dolor y un ciento de alegría
Conocimos en tus ojos el llanto
Que alentaba fugaces esperanzas
Y el barco de la vida
Nos llevó por la ruta de tu amor
Como el aire lleva el color de las flores
Sobre sus pairos de luz
Ahora madre
A nosotros nos toca
Izar el aparejo del destino
Tú espera allá donde la sal se refugia
En los poros del silencio
Te queremos madre
Pero deja que nuestra piel escarmiente
En la maniobra de los años maduros
No te aflijas
Mañana volveremos por ti
Con un altar de rosas
Para tus sueños de eterna siempreviva.

Más legados

2009-07-17T16:51:00.000-07:00

Caminos encontrados/Mesinas

La sonrisa del chamaco que se rasca el culo con inocente desfachatez
El pudor neutral de los maniquíes desnudos
El servicio de grúa de los perros arrechos
La leche espesa de las vacas ligeras
La burla franca e inofensiva de Dalia (por Añorve)
La convicción de que "Pulpo" cree que las quinceañeras cumplen veinte años
La pestilencia vegetal del "cojón de caballo"
Un solitario vello púdico
Un libro iletrado
Bach, las tonsuras, el café y el plátano frito...

Pulgas

2009-07-10T05:40:00.000-07:00

Donde hay perros hay pulgas, dice el refranero de Antequera. En casa hay un batallón de estos indecentes animalitos, que escogen los barrios bajos del cuerpo para hacer de las suyas. Para entrar en confianza con ellos, primero hay que ganarse el cariño de los perros, aceptarlos como fieles amigos. Los perros son el medio de transporte más idóneo para las pulgas, que también se saben trasladar motu propio. Hoy por la mañana me percaté de mi manifiesta condición de empulgado: al incorporarme de la cama para ir la baño, una nube de ingrávidos animalitos se apeó de mi basta humanidad. Vi claramente como formaron el anillo de Moebius, para desalojar mi cuerpo y mis orejas. Después no supe más de ellas, tal vez sean parientes lejanísimos del vampiro, que de día es imposible de ver. De ahora en adelante voy a obrar con más prudencia, procurando que Pull no se me suba a las rodillas, y que Arenita no tome mis corvas como mullido sofá de cuero fino. Apa, permiso, voy a tomar un baño antes que me ponga de pocas pulgas, que sería lo mejor. Por lo menos ya les puedo contar lo que es pasear mis sueños en una nube de... pulgas.

Cipolite/Zipolite (sobre un blog de poesía)

2009-06-27T00:13:00.000-07:00

El nombre de este blog, corresponde al lugar en donde yo vivo. Aclaro que el nombre oficial es Playa Zipolite, o como comunmente se le conoce: Zipolite, con “Z”. Siempre ha habido confusión en la explicación del nombre, la mayoría refiere que significa “Playa o lugar de muertos”. Indagando un poco sobre las raíces etimológicas del nombre, descartado está que este signifique lo antes expresado. Donde existe más o menos coincidencia, es que el nombre es de origen Náhuatl, dado que esa cultura predominó en la zona, desde los lejanos tiempos del Horizonte Pre-clásico Mesoamericano. Pero el término muerto o muertos no tiene relación alguna con el citado nombre. Muerto en Nahuatl es “micqui”, y los nombres de nuestros pueblos no llegaron a distorsionarse a ese extremo con el arribo de una nueva lengua, la castellana, la lengua de los conquistadores, a excepción tal vez de el lastimoso caso de “Cuernavaca”. Bonfil Batalla establece con meridiana claridad en su libro México Profundo, que los nombres de nuestros pueblos tiene que ver con una característica del entorno, un mérito, un atributo, y, la mortandad, no es un detalle gratificante. Nuestros antepasados no creo que hayan sido a ese grado necrófilos, si no fuera por un motivo de carácter ceremonial y, como el nombre es tan antiguo, no tiene nada que ver con las decenas de turistas que se han ahogado en esta playa a partir de los años setentas, más por falta de precaución que por otra cosa. En realidad Zipolite o Cipolite es un lugar o una playa de caracoles, y eso lo sabe cualquier lugareño que habite en un espacio de varios kilometros a la redonda. También todos sabemos que, en nuestra Comunidad, se vive como si estuviéramos en el interior de un caracol, más cuando hay viento y marejada. Para no cometer la torpeza en que incurrieron los que en El Centro Mexicano de la Tortuga, decidieron que Mazunte significa “Ven a desovar”, cuando el que menos, sabe de manera categórica, que en los manglares abunda un cangrejo al que le llamamos precisamente así: mazunte, y que este nombre deriva del nahuatlismo minzontle, nos pusimos a indagar en libros de etimologías del náhuatl, como la Toponimia de José María Bradomín y el Diccionario de Remi Simenon. Y fue precisamente en este último, donde nos enteramos que “chipuli” es una forma de decir caracol en náhuatl y, enterados que “itetl” significa vientre o abundancia, ya nos quedan menos dudas. El nombre entonces se compone de esas dos palabras y queda así: Chipuli-itetl, que castellanizado, en un primer momento, se registró como Cipolite, y después como Zipolite, por eso, en este blog yo uso la primera modificación. Al interpretar la expresión, Cipolite quiere decir “Donde abundan los caracoles”, para no meternos en más honduras, que, en nuestra playa, son bastante peligrosas. Yo agradezco la gentileza de todas las personas que han visitado este blog de poesía: Cipolite, y también a los que visitan nuestra comunidad: Zipolite. Gracias.

ANIVERSARIO DE LA VENTANA A.C. Y LA RED DE HUMEDALES DE LA COSTA 6 DE JUNIO DEL 2009

2009-06-05T14:52:00.000-07:00

EL ANIVERSARIO DE LA RED DE HUMEDALES Y LA VENTANA A.C. SE REPROGRAMÓ AL 6 DE JUNIO DEL 2009, CON LA INCLUSIÓN DE NATALIA CRUZ Y TLALOK GUERRERO, ARTISTAS ISTMEÑOS, CON TRAYECTORIA DESTACADA EN EL ÁMBITO DE NUESTRA MÚSICA.LAS ACTIVIDADES SE DESARROLLARÁN BAJO EL MISMO PROGRAMA QUE MARCA EL CARTEL, LOS ESPERAMOS PARA CONVIVIR EN ARMONÍA.

Presentación en Villahermosa Tab.

2009-05-21T22:41:00.000-07:00

Frontera

2009-04-05T08:06:00.000-07:00

A esa frontera van los huérfanos de guerra
con sueños que ha derruido la metralla.
Se calientan con escorias de madera
y trozos de papel ardiente:
en sus tiernos corazones la humanidad empieza a concebirse
limpia de egoísmos y de falsas memorias.
A esa frontera llegan los niños abandonados
ahítos de leche amarga e infortunio, buscan
una última ración de esperanza,
en los reducidos espacios de esa espera.
Que el tiempo ilumine sus rostros
con una emigración de pájaros alborotados
y el sol les cante una loa
en su piel de frío.
Que la vida dé apremios a quienes han decretado
su orfandad.
Que yo los halle en mi corazón hoy para siempre.

Réquiem para una página 1, 2 y 3

2009-02-22T17:17:00.000-08:00

Réquiem para una página ( 3o. y último)

En realidad para conocer Costa Chica, hay que conocer a Bucho Noyola, Macario Luviano, Morga el armonista de los diablos quizadeños, Esteban Bernal y, aunque usted no lo crea, a Tony Camargo y a Mongo Santamaría. Eso aprendí yo en las entradas propicias de Afromexicanos. El concepto de nuestra identidad ligado a la cultura universal, la inclusión como insignia, en un medio donde a veces se confunden abolir con discriminar o segregar con liberar. Entes de razón se hacen llamar los entendidos, y reclamantes del derecho quienes reivindican negritudes e indianidades, desde posturas cómodas, o más bien desde imposturas. Y llegaban a las canchas de Afromexicanos a colgar sus banderas impertinentes, sin una excusa para el casero. Pero eso ya es historia. Nuestro amigo dilecto Beñiga Añorve Matatoro, opto por armarse un tapanco, para resguardar sus florestas y sus marismas, una armónica, un bote y una charrasca, para seguir azuzando a los diablos de la sobrevivencia. No deja de ser un acto generoso, inteligente, razonable. Nada mejor que un tapanco para husmear los territorios de nuestros afectos, sin legalismos, imposturas y arrebatos místicos de shopping y tabledance. Lo que se quiere se vive, se lucha, se milita, los aspavientos solo se sustentan en la teoría de la desgracia. Por último, también a mi me satisface ser afroindio o yope, no hay mejor condición para aquel que se empeña, desde el yo, en un reconocimiento de sus valores culturales, de la mano con César Vallejo, Nicolás Guillén, Derek Wallcot, Rosario Castellanos, Agustín Barrios Mangoré, Gabriela Mistral, Cresencio Salcedo, Benny Moré, Juan Rulfo, solo por citar a algunos y algunas, imprescindibles a la hora de pulsar el rumbo sobre la cartografía extensa de nuestros valores fundamentales. Como ven este es el tercero y último, no adiós, sino bienvenida a una etapa que seguirá marcada por el aprecio, la disposición y la voluntad. Pasen, están en su casa. ¿Una agüita? ¿Ya almorzaron?

Réquiem para una página (2)

En estos días Diana se fue de casa, cierto, con nuestra anuencia, pero se fue de casa.
Su risa de armónico sobre el segundo grado de sol, ya no es frecuente aquí.
Veintidos años duraderos y constantes, hoy abren un receso a voluntad y a mi esto, déjenme decirlo, me puede.
Diana es la niña que yo prefiero, algo así como la cómplice de mi ternura, una dulce abejita portadora de mieles y fantasía. Se fue, y en esta casa hay una ausencia que cuesta trabajo disimular. los corazones de mis otros dos retoños, palian lo que pudiera ser una gresca con el ánimo, pero de todos modos, la ausencia. Diana emprende el camino, entonces por su cuenta y yo aquí muy pendiente
para salir al paso cuando las circunstancias lo requieran. Ella misma me enseñó a entender estas cosas y siempre fue y será mi barquilla de auxilio cuando arrecie la tormenta. Con ella aprendí a nominar las cosas de diferente manera, aprendí que el cielo puede ser el petate del sol, por ejemplo y que la luna camina sin descanso para que dure la noche. pero sobre todo para mi fue primordial el sol benigno de su compañía. Por eso yo le decía "Compañerita" para decirle hija, hermana, amiga...
Disculpa, Añorve, es también tu página, carajo... carajo.

Réquiem para una página
dona eis réquiem sempiternam

Lo mejor de él es su baile fársico
que pocos conocen
por no haber pisado el andén
de los espejos ustorios del mar
y traje estos mudos alcatraces señor
son mi proverbio
por la tarde iremos a buscar todas las haches
que no la llevan jota ka
la felicidad no es facilidad
También la entropía
va con cortarse el cabello
masturbarse el bigote
pero cualquier ocurrencia
no riñe vamos
con los rescoldos de buen cran
el mar es una gran bañera para echar
dos barquitos de papel y sendos
la imaginación que más da no es obligatoria
asumo esta botarga
para no escribir
a lo que me obligara el título de este concepto
usted mejor que yo sabe

Lied de invierno

2008-12-25T10:28:00.000-08:00

Te vi en el mismo lugar donde ahora evoco
aquellas horas de feliz memoria
pero eras tu estoy seguro
la muchacha de la voz agreste
con el pelo abierto a la noche
en el espacio infinito de tus ojos
Yo viajé hacia el sur
para resistirme a aquel encanto
y entre los restos de una vieja tonada
solo conservé la espiga
que el silencio alimentó con su elocuencia
y me fui apagando por ir tras el sol
mientras tu voz crecía
como una fronda de pájaros celestes
Ahora toma de mis manos
este polvo que la luna dispersa
y conjura con tu aliento mi nostalgia.

Que se prende el agujón

2008-11-08T06:36:00.000-08:00

El disco de Fernando y sus invitados me desconcertó, me causó extrañeza. En principio, el título del disco y los títulos de las canciones. No los conocía, tuve en mis manos un disco desconocido, excepto por saber que eran canciones de Fernando, quien ahora se metía a hacer cosas más costeñas. Así que me chuté el disco como quien se aventura a meterse a monte desconocido sin machete. A estas confusiones y dubitatividades se sumó mi escaso conocimiento de los localismos de Pochutla: todavía no sé qué significa chamberina, por ejemplo, pero sé que me gusta lo que suena y se repite regularmente, y lo que se agrega de tanto en tanto, como adorno –me refiero a los instrumentos rítmicos y a los de actuar incidental–, a pesar de que algunas rimas son predecibles; es decir, la música gana. Me di cuenta que algunas de las canciones podrían bailarse en un baile común y corriente, de pueblo, de barrio de cuadrilla. Y eso ya divierte, como dijo uno.
Al principio sentí desencanchado al cantante y su mamplera (utilizo el término sin conocer bien a bien lo que sospecho) de meterse a tropicalero (utilizo este término por no tener otro a mano). Fernando se notaba lento y pesado en su interpretación, como un orgiástico cachorro saliendo a fornicar en tierra. Pero existe gracia en esa imagen, un candor que lo salva del ridículo. Candor y genuinidad en ese quehacer musical, en esa búsqueda del origen, en ese viaje hacia lo propio, que en la obra de Fernando se había limitado al maestro Carrillo. Y buenos compañeros, solidarios músicos, se arrejuntan a ritmar de buen modo con Fernando, logrando sostener vigente el disco el tiempo suficiente para que las imágenes que la voz canta se familiaricen y uno pueda apropiárselas.
Originalidad, escribí. Me refiero a ese viaje hacia uno mismo, que es la propia tierra. Por eso las letras de Fernando hablan de peces y agua marina, de seres de tierra que son de mar y viceversa, de flores y desengaños (universales, por cierto) o esperanzas (también universales, por si fueran muchos aquellos), de personajes orilleros (marginales, debiera escribir, pero suena falso), de mulatas que invariablemente imagino de cintura mezquina y hombros desnudos, y hasta de cierto preciosismo oculto en esas imágenes: Flores de oro/ abre ya la primavera/ y en los jardines/ lucen tímidas corolas,/ por eso el alma/ se estremece con un lloro/ cuando la nombra/ dulcemente mi cantar. A ese equilibrio apuesta el disco, y gana, a pesar de algunos momentos lentos o monótonos.
¿Puede un hombre invitar a la nostalgia y a la alegría de otro a su propia fiesta?, me pregunto mientras escucho el disco por nonésima vez. Para responder, debo escucharlo de nuevo, antes de que se acabe el críptico guateque de Patogerina, por aquello de que apañe y se salga con la suya, el cholenco, y me deje con ganas de verlo fracasar. Por cierto, ¿alguien podría pasarme los títulos y los créditos?

Eduardo Añorve Zapata

Alta abuela Ignacia

2008-11-03T00:37:00.000-08:00

Huelo en esta noche a tamo de maíz, Ignacia.
Se me pegó ese olor campesino allá en la estancia del Jordán, recuerdas?
La noche, azul, estrellada. La paz del almendro, el maná de nuestra pobreza. Ignacia.
Y tu alma incrustando en la mía, las cuentas de oro que me permiten sobrevivirte.
Gracias, alta abuela Ignacia, por el rumor de tus ojos que hoy bajan a mirarme desde el infinito.
Y me acarician con una dulzura de grillos al canto.
Ahora entiendo tu silencio,
Que solo es una prolongación de aquellas jornadas
Donde nos enseñaste a vencer la fatiga
Con un poco más de esfuerzo.
Ahora vuelves cerniendo
Las barcinas que teje el recuerdo,
Y yo, que huelo a tamo de maíz,
Celebro contigo
Esta forma de sobrevivencia.

Al son de la tarola

2008-09-17T00:20:00.000-07:00

Al terminar el proyecto de grabación "Tonada de mar" que emprendimos con Héctor Díaz del 2006 al 2007, con arreglos de él y de Hebert Rasgado (qepd), y teniendo como base la participación de Son Fusión, empezamos a proyectar una propuesta respaldada por el PACMYC 2007, con canciones de corte popular, buscando las bases sonoras y rítmicas, en las formas musicales tradicionales del área de la Costa Oaxaqueña, entonces referimos el merequetengue al son costeño, y la charanga y la cumbia, a los ritmos colombianos que estuvieron en su gestación. Los requerimentos melódicos y rítmicos del proyecto, nos llevaron a incorporar al formato de Son Fusión, a Arodi Martínez, que regularmente toca con el grupo, para que hiciera, con su prodigiosa habilidad, los saxofones en los cortes que lo ameritaron. Con ese mismo criterio, Manuel Cruz contribuyó con su destreza tocando los teclados. La combinación de estos timbres es el distintivo melódico del disco "Al son de la tarola". Desde que iniciamos el trabajo, Héctor mostró un interés especial por el entramado de la base rítmica, que debería ser rica en colorido y movimiento, extendiéndose por los registros graves, con habilidad y consitencia. Por eso, a la contribución confiable y eficiente de Lucio Jiménez, percusionista constante del cuarteto, se sumaron la alegría y el "jícamo" de Armando Medina. Necesariamente, esta retama rítmica y melódica, ameritaba una sonoridad rotunda en el bajo, y fue el director de Son Fusión, Ornel Jiménez, quien ofreció, gentilmente, su respaldo ejecutando este instrumento que conoce merced a su dedicación y dotes naturales. Los arreglos, la dirección musical, así como la base armónica quedaron confiados a la intuición acertada de Héctor Díaz, a su guitarra prodigiosa y fraterna. Con todos ellos, para todos ellos, mi agradecimiento, mi reconocimiento y sobre todo mi afecto total, sin reservas, sin ambajes, por su sapiente paciencia para con el autor de los temas, quién canto, hagan de cuenta, desde la borda de su vieja barca, para alegrar a su gente, la del barrio, la del pueblo, la del arrabal, a donde llegó, no para siempre, solo un momento acá en la tierra. Puerto Ángel Oaxaca, agosto del 2008.

En "Al son de la tarola" planteamos la recreación de ritmos que suenan en el corazón del pueblo. Alegrías que se bailan sobre la greda, la arena, y otros sitios inusuales que el buen ánimo no descarta para mover los cartílagos y el cieso. Son doce cortes, considerando dos sones costeños, dos charangas, un porro, un paseo y un vallenato; dos boleros, un pasillo sudamericano, una balada por tres cuartos y el Huaynocumbé con que abrimos este Space. Este último, el huaynocumbé, se dio en coautoría con Héctor; y Arodi, con sus improptus, también toma parte en la creación del tema; bueno, este corte, especialmente, es de toda la banda, porque hay más de creatividad y libre disertación que un tema único. Mi contribución en este caso es el huayno que se escucha en el cuerpo central del número. Está inspirado en un personaje de la novela "Los perros hambrientos" de Ciro Alegría. Antuca, se llama la niña que es el alma de esta excelsa narrativa, una pastorcita de la puna, que platica con sus perros y les confía la esperanza de mejores tiempos. En estos tiempos de fárrago y globalización, conservar nuestras formas de expresión y convivencia, es un asunto urgente. No dudamos que hay beneficios en el uso de estos medios que franquean los límites territoriales y espirituales. Pero está claro que hay una interpretación reaccionaria de estas bondades. Cuando los jóvenes usuarios del internet, ponderan los modelos extranjerizantes como los más idoneos para la identificación de sus expectativas. Cuando expresan su vergüenza por nuestras tradiciones y el sustrato fuertemente índigena que las subyace, perdemos ante el mundo. Así, el internet puede volverse una sombría aldea de extraviados, como la historia aquella de los que andan buscando su sombra. Por eso, de aquí para allá y de allá para acá, así se vale, con un solo signo, el de la tolerancia y el respeto, el del gusto y la alegría.

Improptu

2008-09-04T22:33:00.000-07:00

Para Fer Escobar, aprendiz de mago.

…y la mujer idealizada, suspira de espaldas en el lienzo del pintor o en el verso del poeta. Mira desde la borda los afijos del agua y su pelo es una evocación de brisa y marea. Los suspiros marcan momentos de entrañable ternura, para que los tonos ocres invadan la letra y el lienzo. Ahí permanece desde la invención del amor, hasta la consumación de los siglos.

Festival de Jazz Mazunte 2008

2008-08-13T18:04:00.000-07:00

DEL FANDANGO CULTURAL EXPOCOCO PUERTO ANGEL 2008.

2008-03-20T05:08:00.000-07:00

Desde que nos avecindamos en la expectativa de realizar un Fandango Cultural en Puerto Ángel, empezó a alumbrar la certidumbre. Mundo Amaya, a la guisa promotor cultural del colectivo, nos comentó satisfecho el resultado de su primera entrevista con Lulú Sámano, Agenta Municipal del lugar. Lulú se comprometió a apoyar, de forma incondicional, la realización del fandango, dentro del cual los talladores de coco, mostrarían los avances logrados con el respaldo de la Beca Pacmyc 2008. Lo fundamental de este fandango, fue la muestra artesanal cuyos espacios los del coco, encabezados por Gumaro Olivera y Genaro Villalobos, compartieron con Olegario Hernández, Glafira Olmedo y Cristina Gómez; orfebres de jícara, bordados a mano y manufactura textil, respectivamente. Como refuerzo, la realización de eventos culturales, que consistió en presentaciones de libros, discos, baile folclórico y lectura de Poesía. El primer día Eduardo Añorve, leyó una veintena de poemas donde universaliza la expresión de los costeños; Oscar Guzmán, cantó las inspiradas letras de su disco “Al sur” y Son Fusión irradió la atmósfera de Puerto Ángel con los sonidos de su propuesta musical. El segundo día, por la mañana Tomás Serrano deleitó a una treintena de asistentes, leyendo su cuento “Vitelia” contenido en su libro “Olvídame después”, así caímos en la cuenta que todos llevamos en algún resquicio del alma, la Vitelia de nuestro primer amor; Eusebio Villalobos hizo taller de guitarra con un grupo ex profeso y Olegario platicó, con un grupo de jóvenes, en relación a su experiencia como tallador de madera; por la tarde, sobre el marco del deleite visual de el grupo de danza de la Secundaria Federal 114, dirigido por el maestro Juan Carlos Orozco, Héctor Díaz reconfirmó la prosapia de los compositores oaxaqueños, cantándonos temas de su disco “Compases y confrases”. Para el tercer día, el fandango en su punto, frente a la exposición fotográfica de Lalo Añorve y la pictórica, Cuauhtémoc Peña, inició el día compartiéndonos “El trompo”, libro ilustrado con más de dos lecturas en lo visual y lo escrito, y por la tarde la magia voló en una tonada de mar: Chelo Vaca y Fernando Amaya trovando sus venturas más que sus desventuras, con el público ya añejo de tres días, inventando coreografías inéditas, para que, efusiva y complacida, Lulú Sámano declarará la clausura del evento, pronosticando una segunda edición, al filo de la temporada primaveral.

EXPOFERIA DEL COCO PUERTO ANGEL 2008.

2008-03-04T12:47:00.000-08:00

La Agencia Municipal de Puerto Ángel, El H. Ayuntamiento de San Pedro Pochutla Oaxaca, La Unidad Regional de Culturas Populares e Indígenas de la Costa, promueven, a iniciativa de los artesanos talladores de coco del Municipio de Pochutla, la realización de un Fandango Cultural en Puerto Ángel Oaxaca, los días 14, 15 y 16 de Marzo del 2008.

MUESTRA ARTESANAL

La actividad tiene como propósito fundamental, dar a conocer el trabajo que han venido desarrollando a lo largo de ya varios años estos artesanos talladores de coco, compartiendo su experiencia con orfebres que se aplican a la creación artesana con otras materias, tales cómo: la jícara, la madera, textiles, conchas marinas y bambú, con la idea de aprovechar ejemplares secos o muertos, contribuyendo así, a la preservación de nuestros recursos naturales, incluyendo la fauna, ya que, sin duda, es mejor una tortuga tallada en coco, madera, bordada en una blusa o dibujada en una llamativa jícara. Rodear a esta muestra artesanal con otras disciplinas artísticas como son la pintura, la fotografía, la música y la danza, es dibujar un entorno integral de información y recreación, amén de que la cultura cumple siempre una función formativa en el campo de la educación y la formación de valores.

Participarán como expositores en esta muestra, entre otros: Gumaro Olivera (tallador de coco), Olegario Hernández (jícara y madera) José de Luna (máscaras de madera), Glafira Olmedo (textiles a mano), todos ellos distinguidos con reconocimientos a nivel nacional.

MUESTRA PÍCTORICA

El color de Oaxaca, es el de sus pintores, esta muestra reúne a algunos de ellos, como en una galería espontánea donde se dan cita expresiones afines en la diversidad.

Participan: Sabino López Aquino (Juchitán de Zaragoza), Oscar Mixram (Tlaxiaco), José del Signo y Abdías García (Huatulco) y Eusebio Villalobos (Pochutla).

PRESENTACIÓN DE LIBROS

Cuauhtémoc Peña Vásquez (El trompo), Tomás Serrano Coronado (Olvídame después), escritores de la Costa Oaxaqueña, Oriundos de Ixcapa, rememoran en sus textos, trozos de vivencia con las cuales nos identificamos, por compartir con ellos está atmósfera de brisa y algarabía, en nuestra comunidades mareñas de pescadores y bohemios, sopesando el corazón a la sombra de una palapa.

LECTURA DE POESÍA

Voces que se trenzan y se anudan, van desde el lamento y el reclamo, hasta la celebración y la sorpresa; poesía universal escrita sobre nuestras dos riberas, la del pensamiento y la del sentimiento. Nadia Alvarado (Acapulco), Abel Emigdio Baños (El Chivo, Pinotepa Nacional), Eduardo Añorve (Cuajinicuilapa, Guerrero)

A DOS MIRADAS

En este espacio, propiciaremos un canon de imagen, con la obra de dos exponentes con trayectoria.

PINTURA: Sabino López Aquino es egresado del Taller de Rufino Tamayo y ha participado en numerosas exposiciones colectivas e individuales en diversas galerías del extranjero y en la República Mexicana. Una de las más recientes fue "El color del Istmo" en las instalaciones del Museo de Arte Contemporáneo de Morelia, Michoacán y que reunió el trabajo de quince pintores de Juchitán de Zaragoza.

FOTOGRAFÍA: Eduardo Añorve Zapata es foto reportero de la Jornada Guerrero y El Faro de la Costa Chica. Aparte su obra se ha publicado en diversas revistas de circulación regional y nacional. Su lente identifica la disertación gestual de nuestras cuadrillas y comunas.

PRESENTACIÓN DE DISCOS

Tal vez el destino ha llevado a estos compositores, del afecto a la música y viceversa, congregándolos en diferentes lugares con la misma gente, la que sabe valorar una palabra sincera como la rosa blanca de Martí, todos son oaxaqueños porque pisan, con el mismo afán, el suelo de Carrillo y Jesús Rasgado.

Con el acompañamiento solidario del grupo Son Fusión, integrado por Ornel Jiménez, reconocido como uno de los mejores bajistas a nivel nacional y Arodi Martínez, saxofonista también catalogado en esos términos, Lucio Jiménez y Enmanuel en las percusiones escucharemos a:

Héctor Díaz (Compases y Confrases) Oscar Guzmán (Al sur) Chelo Vaca (La magia vuela) Fernando Amaya (Tonada de mar).

TALLERISMO

Para tener la participación de jóvenes de todas las edades de nuestra Comunidad, se ofrecerán dos talleres, por una parte, Sabino López (Tallado en madera) referido ya, y Eusebio Villalobos (Guitarra popular), joven ejecutante de guitarra con formación académica.

(Para los talleres, se aceptará un máximo de quince participantes, y podrán anotarse en la agencia municipal con el Prof. Luis Audelo).

Además se contará con la presencia de los grupos de baile de la Secundaria Federal 114, “Salsa Son” y el COBAO de San Pedro Pochutla, para contagiarnos con el colorido de sus ritmos.

Valió la pena.

2008-01-14T22:38:00.000-08:00

Convocar a los amigos, con el pretexto de la presentación de un disco llamado Tonada de mar, disfrutar en confianza la música que regresó a los corazones que la procrearon, amarnos los unos a los otros con un signo de respeto y esperanza, encender los fósforos de nuestro mar para disfrutar, a través de la música, las faenas de pesca sobre el aproche de los aplausos inmerecidos, seguir con la convivencia hasta el filo de la madrugada con una botana de chascarrillos y cuentos colorados, todo eso este doce de enero en Zipolite, valió la pena.

Miedo mular.

2008-01-04T20:28:00.001-08:00

En la amplia clasificación que el docto Rules hace de las zoofobias, encontramos una que explica el marasmo de Eusebio Villalobos, condestable de la ordalía del hepteto variable de cuerdas bien temperadas de la bienamada Santa la Verísima. No obstante la sonrisa en el rostro y la motivada barba porril, el miedo hace presa de él, en un trance definitivo. Asegura Rules, que este es un temor atípico que solo se manifiesta en condiciones ambientales muy singulares: el sol debe estar exactamente en su tercio celeste, la temperatura ambiente debe coincidir con la media anual y, el de mayor significado, las acémilas deben empalmar en temperatura corporal, cuyo promedio estará por encima del registro más alto de la fovíctima (Anales del temple). Entonces estamos ante un hecho sublime, por único. Acá, nos dijeron que ellos le llaman Miedo mular y, que sí, es raro.

Perro nubil.

2008-01-04T20:09:00.000-08:00

Todo en la vida tiene un colmo, "pensó el perro de la gráfica", yo me la he pasado media ladrándole a la luna, que ahora no veo porqué no la pueda tocar. Sé por noticias del hombre mismo, o sea mi amo, que el ya puso los pies sobre esa apetitosa toronja blanca. Él, que es un miedoso de marca y a quién los fantasmas nocturnos le quitan el sueño y lo aterrorizarían si no fuera por mi. Aprovechando su ausencia por estas fiestas decembrinas y de fin de año, voy a usar esos tabiques para formar mi torre de babel perruna, para tocar con emoción a mi diosa de la noche. Manos a la obra, total, cuando esté de vuelta, todo en su lugar. "En la posición que lo tomamos: ¿Hasta ahí llegó? ¿Está tomando un receso? ¿Consideró resuelta su arquitectura de vida? Opina".

HEBERT RASGADO (in memoriam)

2007-12-04T09:32:00.000-08:00

HEBERT RASGADO, EL DE LA VOZ QUEBRADA Y LA GUITARRA FESTIVA, EL QUE BUSCABA ARMONIZAR NUESTRAS SEMEJANZAS DEL ISTMO A LA COSTA, DEL PAPALOAPAM A LA MIXTECA, EL AFROZAPOTECA QUE REIVINDICÓ LOS TESOROS DE NUESTRA RAZA Y CANTO EN SU LENGUA ALFARERA, SONES TRISTES Y ALEGRES, TONADAS DE IDA Y DE REGRESO; EL INTÉRPRETE, EL CREADOR, HOY RECAPITULÓ Y SE FUE TAN LEJOS COMO PARA NO IRSE NUNCA. PORQUE LAS TARDES DE BOHEMIA EN LA PLAYA LO ESTARÁN LLAMANDO, LAS VOCES DE OTROS LO ESTARÁN EXTRAÑANDO, PORQUE HARÁ FALTA EN EL CANTO DE TODOS, EN LOS RUMORES DE ESTA COMUNA QUE JAMÁS LO OLVIDA. HEBERT TRESILLA AHORA MÁS ALLÁ DEL OLVIDO, REDOBLA, CON SU MORENEZ INNEGABLE, EN LOS ESPACIOS DONDE NADA SE PIERDE, DONDE TODO PERMANECE. EN VIDA LO QUISIMOS TANTO QUE ESE AFECTO NOS DEVUELVE AHORITA MISMO SU RISA ESTENTÓREA, FESTEJANDO OCURRENCIAS RECORDADAS POR EL O DICHAS POR NOSOTROS. LA GUITARRA AHÍ A LA MANO PARA INICIAR UN SON O PERGUEÑAR UNA COLOMBINA, LA MIRADA PUESTA EN EL HORIZONTE AL ATIZAR LA HOGUERA DE LOS RECUERDOS, DONDE UN AVE FÉNIX RESUELTA EN MÚSICA SE APEGA A LOS VIENTOS DEL SUR, PENTAGRAMA DE ESTELAS INFINITAS. HERMANO HEBERT, NOS DUELE TU AUSENCIA FÍSICA, PERO NOS QUEDA INVICTA LA PRESENCIA DE TU VOZ, QUE JAMÁS SE PERDERÁ.

Hebert Rasgado, falleció en la madrugada de este 4 de diciembre, en la Ciudad de México a la edad de 46 años.

Guateque postrimero.

2007-11-15T07:51:00.001-08:00

Imaginería del Fandango 14 (porno) en Cuaji el 10 de noviembre del 2007.

2007-11-15T07:35:00.000-08:00

Finlandia.

2007-11-08T21:13:00.000-08:00

Tuvimos hijos quíntuples. Cinco almas inocentes que alegraban mi vida. Ella, todas la mañanas los llevaba al río a bañarse. Yo siempre le recomendé cautela, por las constantes crecidas y reflujos. No quiso escuchar mi advertencia o lo hizo con premeditación. Pero, un día, ella y mis hijos no volvieron. Ahora vengo todos los días a la hondura del Paso Ancho con una chacalmata, para atraparlos y manifestarles mi cariño, solo a ellos, a mis hijos. Me importa mucho que crezcan emocionalmente sanos. Antes de devolverlos al río, cuando la tarde se apacigua, escuchamos, a la sombra de los sabinos, una emotiva descarga de trompetas. Celebramos este hecho con inusual algarabía. No puedo negar que la gente nos observa desde el puente con burlona extrañeza. Que puede uno pedir, así son estas cosas.

HOY POR HEBERT RASGADO, MAÑANA POR CUALQUIERA DE NOSOTROS

2007-10-31T18:59:00.000-07:00

Durante años, Hebert Rasgado ha llenado las páginas de la música popular oaxaqueña con memorias imborrables. Cantos que resurgen de su mano para inscribirse en pautas de regocijo o lamento: Rey Baxa, Taquiú Niguii, Juan Stubi, de la trova zapoteca entre algunos; Jesús Rasgado, Álvaro Carrillo, Demetrio López, entre otros. Con esta lectura Hebert nos ha convencido, que habrán de morir los hombres, pero no sus obras. Su trabajo ha sido discreto, a la vez que invaluable. No ha cobrado por ello grandes emolumentos, ni ha buscado glorias efímeras.

Es por eso que hoy solicitamos tu apoyo para él, que está viviendo un grave problema de salud. Situación que lo tiene imposibilitado de seguir con su labor de orfebre de nuestra música. Le han diagnosticado POLIGLOBULIA, que es una alteración de la producción de glóbulos rojos en la sangre. Para ello necesita atención médica especializada y urgente. Vamos a iniciar una serie de actividades para recuperar recursos económicos que se destinarán de manera íntegra a la atención médica de Hebert Rasgado. Puedes solidarizarte participando en estos eventos y/o, dentro de tus posibilidades, depositando un donativo en la cuenta BANAMEX a nombre de Heberto Rasgado Ruiz. No. De cuenta: 5204160028006398

PRIMER EVENTO: sábado 3 de Noviembre, en le Restauran La Sandunga en Juchitán Oaxaca, a partir de las 8 de la noche.

CONTACTO: hebert_rasgado

Haciendo la tonada.

2007-09-21T20:24:00.000-07:00

Con la dirección de Héctor Díaz, y Ornel Jiménez al lado con su bajo fundamental, Lucio Jiménez sentando las bases rítmicas, Javier Hernández en la flauta transversa y el sax, Patricia Santiago en el violín; Oscar, Eusebio, Indira y Anaís en los coros, y la intervención del maestro Oscar Martínez en la canción que da título al disco, ya hicimos Tonada de mar, algo así como un primer disco de buen alcance. Son trece canciones creadas y recreadas, en la ribera de Puerto Angel Oaxaca, siempre acompañado por Esteban Martínez y Hebert Rasgado, y coros voluntarios afinados con mezcalerías diversas, y claro, botana de primer nivel. Así que unos diítas más dijo mi Tia Oliva, que en paz descanse, y estaremos oyendo al mar y sus tonadas, en el concepto no muy ortodoxo de mi léxico musical. Gracias a Todos, a Juan Manuel Díaz y Carlos Salomón por sus atenciones y generosidad. A todos.

Adenda: Juan Carlos Cruz Rosas, Víctor Armando Cruz Chávez.

Rizos.

2007-09-09T09:17:00.000-07:00

Hay un tiempo inasible en el pasado
Una historia que busco a tientas
Perdida en los años
Como esa gema de luz opaca
Destilando amor por sus contornos
Que dulce melancolía
Asueto del alma que emigra al anidar
Voces del recuerdo constante
Querellas de la ternura
Ocultas en los rizos
De la mujer que amé.

ENCUENTRO DE NIÑOS NEGROS E ÍNDIGENAS DE LA COSTA CHICA DE OAXACA.

2007-08-23T21:43:00.000-07:00

El evento resultó ser una experiencia aleccionadora, en todos los aspectos. Marca un precedente en la organización de eventos comunitarios. Se rompieron viejos mitos, que descartaban la posibilidad de unir a dos grandes pueblos, el negro y el indígena. Como si históricamente, no hubiéramos compartido los mismos dolores y penurias, como si la actualidad fuera más benevolente con unos que con otros. Está claro que los espacios de control y dominio que, desafortunadamente, los involucran también, a través de partidos políticos, grupos religiosos, dependencias oficiales y no, sostienen el mito de la incompatibilidad racial, para su beneficio. Nuestros pueblos, el indio y el negro, ya una vez se unieron y protagonizaron los cambios sociales que definieron la historia de México.
La integración de niños y niñas indígenas y negros, se dio de manera natural, demostrando así que sus pulsos de vida no son ajenos, que la humanidad lejos de la carroña de la discriminación, lejos de los clamores de la auto conmiseración, funciona con la lógica de lo factible, en términos de los intereses comunes: a los chiquillos les interesaba jugar, y es lo que hicieron. Jugaron a pintar, a declamar, a cantar y como primer paso jugaron a jugar, en ese juego que no tiene edad y que nos proyecta como seres humanos aquí y en El Vaticano, el juego de la vida.

En relación al taller de canto popular, que me tocó coordinar, pude percibir, que la sensibilidad de los pequeños se complementa maravillosamente, los negros son el ritmo encarnado, en ellos percute, la umbría de selvas vetustas pero también el tambor de la liberación. Los indios me hicieron recordar al niño Guy de Canek, son una sensibilidad melódica especial; la armonía es para todos.

Como evidencia de lo dicho, ahí les dejamos un corrido, una chilena y un son hecho por ellos, son sus palabras atrapadas en los ocho golpes silábicos de la copla. Sumar o restar fue el secreto para que el canto se vertiera sin problemas. En el proceso de integración, solo sumar.

Somos, estamos, existimos: buscando un lugar para todos.

Corralero Oax., agosto del 2007.

Guarumbo.

2007-08-23T21:34:00.000-07:00

Señoras y señores:

Este es el guarumbo, heraldo de la montaña, misionero de sus verdes doctrinas. Helo aquí en todo su esplendor, vitoreando los cálidos registros del aire marino, que llega hasta él como una mínima exhalación. Los ojos de mi padre lo merodean, para conocerle sus manos serranas; sus manos, para dibujarle ojos de nube. Yo a mi padre lo veo remontando estas altas veredas, incansable, convencido de que su misión en la tierra es el trabajo. Se forjo de piedra en los duros jornales de la finca, para su labor no hubo tregua. Hoy la lluvia me devuelve su memoria íntegra, sus diálogos con la montaña fraguando lo eterno. Mi padre un día se fue para no volver, el guarumbo lo sabe, por eso se yergue invicto en el abra de la serranía para blindar los arrestos de mi afecto inabarcable. El, como mi padre, escrutaron mi pasión y mi destino.

CARTA FICTICIA A UN PERIÓDICO DE LA COSTA.

2007-07-28T08:13:00.000-07:00

Srs. Míos:

En relación a una nota publicada por ustedes en días pasados, quiero hacer algunas aclaraciones, tal vez innecesarias, pero útiles.

Mi nombre es Fernando y no soy de estos lugares. Vivo a mil metros sobre el nivel del mar, en un espacio inédito, donde los perros platican con las mariposas y el mismo sol se abochorna sólo. Es improbable que haya estado en el lugar que dicen, con la persona que dicen, lo aclaro porque esto le puede afectar a ella, toda vez (expresión detestable) que, en ocasiones, el asociar un bidón con una doncella, resulta molesto. En comparación conmigo, Cuasimodo es un halago; el Hombre Elefante, un motete de Palestrina. Por favor srs. de tal periódico, no traten de desviar el sentido de la lógica, con turrones no se hace la revolución. Por tanto, les pido, que en el siguiente número, inserten una nota aclaratoria, donde anoten lo que les estoy diciendo, y en aras de la ética periodística, lo hagan con sus puntos y sus comas. También es probable que alguno de ustedes me pueda conseguir unos gramos de olvido, para dar vuelta a la hoja de este episodio de no muy felices recordaciones, puesto que, al decirles de donde soy, sabrán que esta especie ha causado estragos en el curso normal de la vida de las plantas; verbi gracia: ayer un soto de majagua se puso a corear peteneras, y hoy amaneció alegre el árbol del llanto. Ya con esta me despido de la costa lisonjera, les juro que yo soy otro, no el que dicen que era. Nihil obstat.

NAS

2007-07-24T20:37:00.000-07:00

Ya hice de tu alma un foro con noches y recuerdo concurrentes. De Cuajinicuilapa a Marquelia, el camino es más largo de regreso. Sin apresurarme fuí colocando en el anaquel inmediato de la memoria, los pronósticos de nuestra vida en común. En el amor no hay verdades ocultas, el amor es resuelta evidencia (Primer pronóstico). Palpitabas en el corazón verde de la costa, como una luna negra atacando el candombe azul del mar. Con giros voluptuosos, en una comparsa de diablos, propiciabas con enérgicos golpes, de la tierra, su sangre agreste. Morena, por esta cruz, no encuentro la forma para evadirme de tus brazos. Me hurgan como dogal benigno, guinda de nubes y estrellas. Cuanto diera por conocer el fondo de la vida, para explicártela. Pero sólo sé que se vive (Segundo pronóstico). La vida y su sal endeble regada sobre faenas de recala. A pesar de todo, mis manos son un ande florido recogiendo, para ti, conchas y cascabeles en la extensa ribera del sur. El mar no tiene dueño (Tercer pronóstico). Los espacios donde anida el deseo, nunca entran a finiquito. La experiencia es un fierro candente, nadando en aguas de buen temple.

Alejandra Robles: el canto de una sirena.

2007-06-29T15:58:00.000-07:00

Días de lluvia se alternan con días de calor bajo los cielos de la Capital. Aquí en un café de Coyoacán, platicamos con Alejandra Robles, joven intérprete oaxaqueña, nacida en la Región de la Costa, frente al mar de Puerto Escondido. Para nosotros es de particular interés conocer de cerca las motivaciones de artistas como Alejandra, al hacer una valoración justa de su trabajo, difundiéndolo en el espacio natural de su génesis, considerando que las manifestaciones artísticas reflejan lo que somos y lo que hemos sido, desde que entramos en contacto con la atmósfera sensible que nos procrea..

Puerto Escondido, es un lugar especial, un territorio de convergencia de familias que emigraron de la Sierra Sur, del Valle de Oaxaca y de La Costa Chica; Sola de Vega, Juchatengo, Juquila, por un lado; por el otro, Pinotepa Nacional, Cacahuatepec, Jamiltepec, Collantes y algunos lugares del Estado de Guerrero. Los motivos han sido la actividad económica, en las distintas etapas del desarrollo de nuestras regiones, manifiesta en el comercio, la pesca, la agricultura, ganadería e industrias rurales. sin dejar de tomar en cuenta, la migración interna por motivos políticos y sociales, las guerras locales y el reacomodo de la masa poblacional, en espacios donde es más factible la sobre vivencia.

Es este el referente histórico de nuestros pueblos y los grupos sociales su producto cultural. Ahí los individuos, mujeres y hombres, capitalizan la savia y el polen de la tradición sobre el inmenso obraje del trabajo colectivo, delineando los rumbos y derroteros de la identidad.

Cuando Alejandra Robles pregona un son de nuestro rumbo, hay una lectura emotiva en su interpretación, el atributo de su voz afinada y potente, cuenta esa historia de otro modo, por eso es importante hablar de ella y de su adscripción costeña, desde esta ribera donde las olas de Zicatela sostienen un coloquio debussyano con las esferas del viento, para escribir, sobre el pentagrama del litoral, el canto de una sirena.

Las primeras influencias.

En todas las manifestaciones artísticas no hay tabla rasa, quién diga lo contrario que lo pruebe. El río de las influencias alimenta peces dorados, la flor aprende de otra flor su aroma y colorido. Alejandra, por voz propia, nos habla de la presencia de su abuelo, decidor de coplas y tañedor de guitarra, en esos primeros años, donde la percepción es infinita, capaz de asimilar rumores estelares y tonadas entrañables al mismo tiempo. En el seno familiar sus padres escuchan con ella, a los heraldos de la nueva trova, con Silvio Rodríguez al frente, cabalgando mazas y unicornios. Pero hay una alusión especial a la voz femenina más consecuente de nuestras latitudes, el inverosímil resuello de esa espiga de amor llamada Amparo Ochoa, cantando El Barzón, La Josefinita, La Consejera. Amparo Ochoa, por quién merece amor, ¿En donde te hallas hermosísimo lucero? Baja en la voz de Alejandra a iluminarnos la vida. “De niña escuchaba mucho a Amparo Ochoa, ya que mis padres eran grandes admiradores de su singular estilo”. Alejandra lo consigna, para correr una indeleble y delgada capa de certidumbre sobre lo antes dicho.

Va la segunda, segunda…

Chabuca Granda tiende, sobre un río del Perú, el puente de los suspiros, por el que algún día habrá de caminar Eva Ayllón, entonando su vals criollo. Mercedes Sosa, La Negra, con mayúsculas, dialoga con un sapo cancionero en Salta; muy cerca, los octavos del landó seducen a los sextos de la zamba, y el seis figureado asoma su carita perlada tras la cortinilla de los abanicos jarochos. Esa proximidad en nuestras rumbas y estilos, nos permite hablar, sin prejuicios, de una música popular americana que se extiende hasta el jazz, el blues, ritmos alimentados por la fuerza espiritual de una raza que supo resurgir invicta del sojuzgamiento y la discriminación. Una noche melódica de quenas y antaras para Alejandra; otra rítmica de cajas y tambores para Robles. La influencia de nuestras mejores exponentes de ese canto popular que hemos preferido por generaciones, sobre la tentación de la oferta comercial que lo desfigura y malbarata; figuras consolidadas como Susana Baca y Eugenia León y, un poco más acá Lila Downs. Alejandra Robles tiene ese referente inmediato, para contrastarlo con su perspectiva de avance. Pero además, en su contexto de influencias, está el canto cultivado, cuya representante excelsa es, sin duda, Yma Sumac, la peruana universal, la que trina como pájaro en esa especie de huayno sinfónico llamado Chuncho. Se dice de ella que ha logrado proezas vocales, tales como el registro de cinco octavas y la triple coloratura. No es gratuito entonces que la Sumac sea una especie de preceptora de las cantantes jóvenes, que están tomando en serio su quehacer artístico. De ahí el requisito que Alejandra se ha impuesto y que es la razón de su formación académica, el conocimiento de técnicas vocales que garantizan un canto consistente y duradero.

El estilo de la búsqueda.

Hacer coincidir estos dos mundos, el del canto popular y el del canto clásico, amerita un empeño constante y una convicción a toda prueba. Necesariamente, desde remotas épocas ambos ejercicios han compaginado para gloria de la música universal. Cantos pastoriles, melodías populares, tonadas paganas, han fecundado el pentagrama de la música culta. Es justo que esta nos devuelva sus descubrimientos, sus recursos, para vitalizar la tradición. En Oaxaca hay un ejemplo ilustrativo, el insigne maestro Diego Innes, que vació toda la guelaguetza a la pauta de su formación académica, dejándonos un legado para la posteridad. Ese mismo resorte de inquietudes mueve el interés de Alejandra, se nota en los prolegómenos de su incursión en los mundos del canto; su primera grabación, sorprende por la facundia instrumental y vocal que la impregna. El equilibrio de los colores armónicos y los acentos rítmicos se hacen evidentes a lo largo de lo diez cortes que integran la primera oferta auditiva de una producción que esperamos amena y persistente.

.
¡Lotería con El Cupido!

Don Arcadio Hidalgo y Álvaro Carrillo; la chilena y el son jarocho; el alma llanera de Simón Díaz; Mateo Arreola y Tomás Méndez, cupieron en la densidad del primer disco compacto de Alejandra Robles, y cupieron bien. Dos Malagueñas, la curreña y la salerosa, arrebatan los corazones del que escucha. El mismo pulso designa el rumbo en los arreglos, hábilmente ploteados por el ingenio y la creatividad de Luís García, los acentos hacen gozosa la experiencia, los compases se cruzan como goznes que abren la puerta del fandango y a remar marinero que aquel que no rema no gana navío, al cabo que a la Malagueña curreña solo la saben cantar esos mismos marineros que navegan en el mar. El fandanguito, deleite de los sentidos, sus pausas nos hablan de la noche tibia y callada de Veracruz. El andariego, nuestro santo y seña, el dije que a los costeños nos brilla en el pecho para los sufragios del amor, reminiscencia del pasado, aliento del presente, epitafio de nubes que cantan la vida. Buena la elección de Alejandra y su equipo; luna llena para el compás de tres cuartos; menguante, para el de seis octavos.

Con esa misma idea, el canto popular que se traslada en la góndola del saber musical, Alejandra prepara su segundo disco compacto, estamos seguros que mantendrá la calidad del primero, no en balde irán en prenda el prodigio de la experiencia y el hacer responsable y comedido, sin perder el gusto y el encanto. En tanto que estos discóbolos son la demostración de lo que es posible, cuando hay definición y convicciones, aparte de constituir un rango en la difusión de nuestra música, otra experiencia será el seguir viendo a Alejandra Robles en diversos escenarios desempeñándose, magistralmente, en la ejecución del instrumento que la naturaleza le otorgó: su voz de acentos cándidos, produciendo ese canto de sirena al que nadie se resiste.

Chico Orontes

2007-06-22T23:13:00.000-07:00

Donde andas Chico Orontes?
He perdido algunos juegos
Que la infancia vació de su regazo
Para que yo los guardara como reliquias del alma
Una pequeña luna salinera
Prendida al cielo raso
De la tarde pirotécnica
Ese camino de aire que traza el volantín
Desde la sonrisa hasta el mar
Mi carro de órganos
Mis bueyes dos botellas verdes
Y el invento de nuestra inocencia
Al que llamamos romplón
Abanico de lata zumbador y elegante
Yo te recuerdo Chico
Aunque también hayas sido un sueño
En el relato de mi padre
Presentado como
El amigo necesario
Capaz de replegar a las brujas y a los duendes
Un poco mayor que yo
Con el pelo a casquete
Y la sonrisa al pairo
Un amigo Orontes
Siempre falta
Para guiarnos hasta el río de los recuerdos
Donde la ensoñación se gesta
En las silvestres corolas
Y en los frutos sin huerto
A lo mejor con esta memoria te rescato para mí
para mis juegos perdidos
Amigo compañero Chico Orontes.

Yo podría…

2007-05-29T18:43:00.000-07:00

Yo podría enamorarme de ti
Si te viera desnuda
A la luz de la luna
Los senos turgentes
Emulando a Sirio y Rigel
El sexo expuesto al cosmos
Resumido en galaxia
Sobre esta ribera diáfana y melancólica
Que a veces abriga tu recuerdo
Podría asumir el color de tu piel
Porque es nocturno de amor
Batiendo sus contornos
Como batallón de cangrejos
Recorriendo la playa
Mi alma segura penetrando tu alma
Como dos vidas insertadas
Latiendo indivisibles
Para siempre
Yo podría enamorarme de ti
De nadie más.

Algún papel

2007-05-21T19:50:00.000-07:00

El que desapareció cuando arreció la lluvia
el que aquí lo dejé bien lo recuerdo
hablaba de nosotros en tiempo futuro
un amor a destiempo
quién dará cuenta de su absolución
si es que aparece?
quién lo doblará en dos volviéndolo a su olvido?
el que pueda percatarse de que es un poema perdido.

Chocarrero

2007-05-17T21:28:00.000-07:00

En la primera toma, vemos al guarumbo abismado en su soledad secular, como una mata que gravita el cosmos del viento. Ustedes son testigos, nada hay ahí, sino sólo un penacho de hojas verdes como voluntad del paisaje, como estandarte de el sol. Después, un efecto visual materializa al chocarrero, ser inculto y barroco, devorador de tallos y tubérculos, fingiendo un look playero para convencer a los insípidos escépticos. Todos somos asistentes del milagro: cayó del guarumbo, materialmente como
un pesado fardo de coyundas y tripas; nos saludó y se desintegró en la sierra a partir de un sonoro responso intestinal.

Gato

2007-04-26T00:44:00.000-07:00

El gato de los años se queda dormido en el sofá
cuando la luna es alta y en la caricia falta un viaje a la humedad
En tanto el ratón de la rutina roe los panes del deseo
en la misma alacena donde sus ancestros se murieron de hambre
El gato se atusa los bigotones indiferente a la posta de carne
que se agita frente a él Ha perdido sensibilidad
y lo disfraza con posturas solemnes
Por la mañana los canarios del fósforo
picotean sobre gastados mármoles
las migajas de su noche vana
El gato de los años sigue varado sobre el púlpito
de su fútil imperio ahora hasta cubierto
con un pesado edredón.

Fuego y memoria.

2007-04-22T07:54:00.000-07:00

Allá a lo lejos, en las nubes, se dibuja el vaticinio de la historia. En la interpretación pictórica de Abdías García, joven pintor oaxaqueño, somos ese combate solemne entre las fuerzas de la tierra y del aire, librado sobre las aguas de un lago, como si fuera la tríada de elementos que fraguaron el origen. Pero ¿y el fuego? ¿su memoria? Somos nosotros, desde ese génesis, el proverbio de Heráclito. Somos el fuego y llevamos como escudo, bandera y patria, la gesta de los pueblos mesoamericanos, su arraigo en estas tierras. A pesar de los cambios, los triunfos y las derrotas, nuestra convicción sigue invicta, enarbolamos el pendón de nuestros más íntimos anhelos: somos mexicanos, fuego y memoria.

Xanica

2007-04-15T09:34:00.000-07:00

Es el olor a pasto seco esparcido en el aire
Es la añoranza son los recuerdos
El tibio sol de la montaña
El horizonte a nuestro alcance
Frontera de la realidad y el sueño
La voz de nuestros padres sus anhelos
El dulce arrullo de la niebla
Con voz de madre enternecida
Esos cantos bastaron para fraguar nuestra esperanza
Los cantones La casa de piedra
Juegos que demoraron el paso de la infancia
En el corazón que late emocionado
Ahí se guarda esa raíz fecunda
Ese mítico guarumbo aya del cafeto
Guardián de su luz y su memoria
Testigo de rústicas historias tejidas
Por la voz de los abuelos
El Paso de la Hamaca
Sobre el río que corre enérgico
Es un pulso de aventura
En el vientre de la extensa serranía
Que hoy se mira desde lejos
Las fincas con sus arduos laboríos
Invadidas por la selva se durmieron
En la absorta brevedad del tiempo
Sin embargo no hay nada más vivo
Que el recuerdo
El nos hizo venir desde el presente
Para confirmar esta sospecha
No hay fuerza que pueda borrar
El amor en los ojos de esa aurora
Alentada por andanzas y por vuelos
Una luz tramontana nos dibuja
Sobre el abra evidente del silencio
Por donde la paloma patacú
Se evade sin prisa
Llevo el corazón henchido el alma a cuestas
El olor a pasto seco se repite
Como un motivo que subordina al tedio
Somos deudores de la misma sangre y con nosotros
La sangre nueva se alecciona
Nuestros pasos se urden desde la voz autóctona
Bajo la luna clara y cada vez así nos maravilla
El proverbio de los hombres sencillos
El nido de sus almas
Ahora esta fiesta de amor es por los que ya no están
Nuestros padres que justo se abrazaron sobre esa colina
Testificados por la alta sabana
Urdida por duendes y murmullos equinos
Pastando casi en las nubes
En otro lugar no se puede estar más cerca del cielo
Viviremos desde hoy de su equinoccio
Y su piedra lunar dispersa en otra ruta
El viento llora a sesgos la memoria
Pero de forma intempestiva
Los promontorios y las cuestas nos atrapan
Es el abrazo que hemos venido a buscar
Para prodigarlo a nuestros hijos
Así jamás olvidarán al guarumbo
El olor del café
Y a la montaña.

Katya.

2007-04-14T00:10:00.000-07:00

El cuerpo es un poema que danza con el pretexto de la música
La sensualidad es el pulso del poema su sentido
La emoción se percibe cuando las palabras salen sobrando
Y los sonidos llevan un ángel en el rostro
La noche gira en el entorno con vaga mansedumbre
Luego dicen que dios no creó un mundo perfecto
Quién les cree.

Todo se transforma/ Jorge Drexler

2007-04-11T16:57:00.000-07:00

Azabache

2007-04-06T14:58:00.000-07:00

Ayer, sólo ayer, por esta misma historia me rodearon tus ojos. No pude sustraerme al encanto de tus labios, rojos como un crepúsculo teñido por el sol en retirada. Pero fue tu pelo, intensamente negro, el que decidió mi vida. Ah, los año por venir, quién pensaba en eso, nunca el presente latió en nuestras sienes, tan seguro, con un ligero aspaviento de eternidad. Primero la vigilia, luego el sueño dulce como tus besos y, al final, el despertar. Tus brazos envolviéndome como tallos de enredadera, haciéndome florecer hacia los cuatro puntos cardinales. Nadie sabrá el final de esta historia, nadie, solo una canción que la dice con sordinas y trémolos, una voz y esta copa que aturde.

Lamento

2007-03-24T00:02:00.000-07:00

Estoy cuarteado por dentro
Hendido por un dolor
Te amo sin esperanza
Flor imbatible del desden
Enemiga mía que no te ofusque mi apremio
Esta madeja de hierba basta
Que se me aloja en la voz
Este rencor de bajo instinto
Preludio de llantos
No me ames aléjate
Estoy cuarteado por dentro
Roído por mandrágoras.

Milonga del moro judío/Jorge Drexler

2007-03-18T20:32:00.001-07:00

Malagueña.

2007-03-11T14:38:00.000-07:00

Agradezco a algún dios el milagro de la música
Esas alas frecuentes que resuelven misterios
Y hacen posible desde su raíz la felicidad
Dándole pulso a la vida así manifiesta
La música exclamación de lo inefable
Armonía inasible etérea
Dibujando la eternidad
Con los tonos de un sol
Sostenido sobre el ritmo del viento.

Rumbo.

2007-03-11T09:34:00.000-07:00

Sobre las aguas de Punta Bañada
se desliza el curricán del alba
nosotros vamos más allá de esas rompientes
nuestro amor es de alta singladura
se marca con el azimuth de una estrella lontana
su rumbo para siempre es verdadero
sin declinación y sin desvío.

Pesca.

2007-03-11T09:08:00.000-07:00

Los pescadores deslizan sus barcas sobre la madrugada
irán a cultivar nuestro amor
para después capturar todos los días
sus peces de oro
volando en el iris de emotivos recuerdos.

En nuestra hora los pescadores retornan a la playa
el vigor de los peces rezuma en el aire
su muerte nunca inútil.

Versión de Sancho.

2007-03-10T00:43:00.000-08:00

Cuando El Quijote mandó a Sancho a buscar a Dulcinea, este, aprovechando la ocasión, le embrocó el perol sobre el anafre. Le dijo que al ruco ya ni con el himno se le alegraba la adarga. Leyeron juntos El Kamasutra y El Cantar de los Cantares. Así la robusta Aldonza llegó al éxtasis infinidad de veces. Por eso Cervantes, para no dejar mal parado a su alter ego , modificó la versión original de El Ingenioso, en donde Sancho aparecía como un doncel gallardo e instruído, no como el gordo comilón, pedorro e ignorante que todos conocemos.

Congoja.

2007-03-09T23:57:00.000-08:00

Sabes que mi amor se desafina a cada instante como guitarra sorda
porque estás de mi a la distancia de dos cansinos boleros
sabes que yo te quiero como a la piedra del pelícano
como a la roca de fuente
pero esta ración de besos no alcanza ni para mojarte los ojos
ni para orinarte los labios con el delgado rocío de la aurora
No obstante brilla estrella matinal
brilla no está por demás que sobre la estela diminuta del curricán
dibujes el riel de tu venganza.

Onésimo Hernández: 100 Aniversario. Candelaria Loxicha.

2007-02-25T14:41:00.000-08:00

El día memorable en que Tano Chenche dejó a Puerto Angel sin servicio médico.

2007-02-24T08:43:00.000-08:00

Tano Chenche, para la demolición de su ego, tuvo que contratar un paquete completo de maquinaria pesada. Este enorme trascabo escarbó por espacio de tres semanas en la materia espesa y gravosa de sus sentimientos. Para alisarle el orgullo, aquella enorme mantis de fierro bregó planicies y montículos casi indefinidamente. Yo opero el pisón hidráulico con el que intentamos dejar a Chenche sin subterfugios de congoja. Mira que digo, nuestra Bahía llevaba más de medio siglo sin un acontecimiento de este calado, desde la llegada de Rupercio Argensola y la lluvia de pámpanos, no sucedía algo igual. Si bien es cierto, y a mi me consta, que nuestro casanova particular había logrado lo que nadie, o sea exhibir las flores de su conquista sin recato ni apremio, y que esto no le produjera agruras conyugales, el tul ligerísimo de una sospecha flotaba siempre sobre el aire briseño del litoral. Y fue ese día en el que el toldo de la desgracia se arrió sobre la cortés lisura de Tano. Una mano absurda tocó la madera de acceso a la casa de nuestro buen amigo. Tan tan, mujer, si puedes tu con Dios hablar. El galeno solo iba por una tela adhesiva que la legítima de Tano le había guardado. En el regateo de la dignidad hubo amenazas muy serias, por las que el hipócrates tropical se vio en la necesidad de propiciarse el destierro. La asistente con ya varias peticiones de cambio de adscripción, aprovechó
también el túnel de justificación por dónde infidelidades, dudas y evidencias salieron ilesas. Ahora, ¿quien curará la matada que me acabo de hacer con este maldito pisón?

Verso nono.

2007-02-16T23:31:00.000-08:00

Frente a mis ojos se deshoja el instante
La noche roza tus senos
Ávidos de un solo beso
Con alas de paloma.
Pronunciando el amor
Palabra de niebla gemebunda
Aquí yo siembro la eternidad
En tu cuerpo sin ataduras
Cabalgando el potro de mí deseo.

Festín en Zipolite 2 (Tlalok)

2007-02-13T20:07:00.000-08:00

Festín en Zipolite.

2007-02-13T19:50:00.000-08:00

Epítome del ebrio.

2007-02-11T17:43:00.000-08:00

... mi bronca, la neta, no es el alcohol... mi vieja, la bronca es mi vieja
...serio ... si no fuera. Otra chela, arajo, otra chela ...y ...me voy ...ya. La neta, no el alcohol ...por ...dios, mi vieja. Bronca, bronca sí. Borracho, lo que se dice borracho ...se enoja, pas, pas. Por eso, ella ...ella. Yo, amigo. Tu, culero ..otra chela. Vieja ...bronca. Ya...

A cielo abierto.

2007-02-10T16:41:00.000-08:00

Voy escribiendo un poema a cielo abierto
en tus ojos sobremanera ausentes
desde la peaña del tiempo
cada página se alarga hasta ser nube
cada palabra se agrieta hasta ser pájaro

Por la música.

2007-01-30T20:30:00.000-08:00

Héctor, Arodi, Ornel, Lucio, Enmanuel, Tlálok y el maestro Hebert Rasgado, son fusión, por la música.

Alucinado.

2007-01-30T12:21:00.000-08:00

Llegaste a la valla de madréporas, Chamán y descubriendo el río de música que brotaba de las manos de Héctor Díaz, se te antojó ese brebaje que aquieta a las bestias, transforma a los constantes e inhibe las espinas de la nostalgia. Chamán, y como decíamos, Arodi no toca el sax, toca el cielo con el y hace suspirar a las estrellas con un entreacto de metal dorado. Ornel, me dijiste, es otro asunto de bases graves cantando. No, no es suficiente el rol de de la zona donde se maniobra con los pertrechos del tono de Fa Chamán,con Ornel no compañero, el bajo se expande en florituras hiperchidas dirías tu. Ya Tlalok, con su voz sonora, algo tiene que ver el que ande ahí por los nortes sembrando azucenas. Enmanuel, bataco y Lucio tumbero, redondean el calibre de tu alucinación, Chamán menor. Por eso desde esa valla de madréporas saludas a las visitas inconstantes del Guarumbo; nuestros queridos piratas del espacio tonal. Salud Chamán. Vale verga. Salud

Historia del mazunte empistolado.

2007-01-20T16:44:00.000-08:00

Ya con bastante sueño, me acoste a la orilla del charco; a un lado puse mi cadena de oro, mi reloj y la pistola. Caí como piedra. Un ruidito extraño me despertó, el reloj y la cadena ya no estaban, no así la pistola que, en la apretada oscuridad, dejaba ver su brillo metálico. Seguí el rastro por entre la hojarasca y, sorpresa mayúscula, hallé al mazunte portando mi reloj y mi cadena. Lo conminé a que me los devolviera, pero el animalito tenazudo y renuente, se negaba con especial terquedad. No me quedó otra más que arrebatarle las prendas para regresarme a dormir. Otra vez el sueño, y en seguida el ruido y el sobresalto. Pero esta vez tampoco la pistola estaba, mi temor se hizo mayor por los riesgos que esto implicaba. Ninguna huella de humano. Seguí otra vez el rastrillo entre la majagua; pues sí, el mazunte ataviado con mi reloj y mi cadena pero esta vez, también con la pistola en sus tenazas, amenazante, mohíno, resuelto a no devolverme lo mío. Opté por lo más sensato: -Da acá mazunte - le dije- sólo devuélveme el arma, vete a presumir lo demás.

Elsa.

2007-01-20T16:16:00.000-08:00

Mujer de infinitos rumbos

mis ojos pueblan el mar con hilos y sargazos

para adivinarte en la frontera del ensueño:
hace ya tiempo mis noches se iluminan con tus manos de fósforo;

tus labios, como dos cascabeles,

son un hito en la celebración perpetua del amor.

Hoy el recuerdo

mantiene su vigilia cerca del oceáno estrenduoso.

El primer recuerdo:

tu silueta de ámbar recortada sobre la muchedumbre de un sol eclipsado.

Yo aquí sigo obstinado, lo ves,

sin importarme navegar la misma vela tal vez a perpetuidad

con el viento de tu corazón

uncido a mi esperanza

Manglar de Los Naranjos, Colotepec, Oaxaca.

2007-01-15T21:16:00.000-08:00

Chacona.

2007-01-02T20:46:00.000-08:00

Hay quienes piden el amor a gritos y se perforan el alma

En busca de su luna fiel y encuentran un acantilado despavorido

Alimentando demonios absurdos extraños de facha miserable

Hay quienes se escurren bajo el alero de la sombra

Pretextando el amor como infortunio

Ladinos y ventajosos que son cuando asoma el tierno césped de la voluntad

Anquilosan su venia con desdén y se curan en salud sobre el andén del viento

Yo no quiero nada yo no pido nada

Solo que me dejen escuchar ahora mismo la armonía de la luz

Derramándose absoluta y sin misterio

Sobre la evidencia de lo sublime.

Monche.

2007-01-01T21:58:00.000-08:00

Estoy aquí con Monche sorteando un desaguisado
Monche llora y no sabe exactamente por qué
sus amigos la emprendieron después del año nuevo y seguramente se siente solo
En estos días no fuí a su casa porqué no había lugar en el patio
sus primos allanaron fraternalmente esa morada de sencillo vivir
El papá de Monche es un hombrazo de casi dos metros de estatura
y su mamá una mujer bajita a la que yo servía cuando bebé su pócima de anís estrella
para aquellos cólicos postnatales
ahí están con el batallándole la tristeza
llego y la escena me desconcierta
ver llorar a un niño no es una experiencia muy grata que digamos
menos tratándose de Monche que es parte de mi legado emotivo
Lo abrazo largamente trato de infundirle confianza
le convido pistaches que en la mañana traje para mis chavos
a petición expresa y como primera obligación de año nuevo
Su padre me invita totopos con bazofia que así le decía el mío al puré de papas
y poco a poco vamos creando en torno a Monche una atmósfera de respaldo
Estuve ahí durante buena parte de la tarde llorando sin derramar lágrimas
Ahora tecleo este reporte desde un aparato que responde al nombre de Familia Amaya
para luego tomar el rumbo de la hamaca descansar y disponerme mañana a un primer día de trabajo
desde luego sin perder de vista a Monche.

Allegro.

2007-01-01T10:54:00.000-08:00

Soy el zaramullo que escarba en la arena
para buscar su guarida anegada por viento y marea
huelo a mediodía a risa de alga
llevo en los ojos ajados suspiros
cantos de manglar
De la tertulia del musgo
traigo la espalda
tatuada de luna
en cada magalla un rubro de flor
En su carne abierta sellé con deseo
el impulso de la tierna edad
a miel de castilla me supo su cuerpo
a humor de potonxihuite
su pelo abundante
Ahora retorno
al imperio de mis galerias
guitarra en ristre
con la pleamar.

De rima oculta.

2006-12-29T12:50:00.000-08:00

¿Alguna vez pensaste que yo me iba a enfrascar en la ruta de los pájaros, madre, para salvar los cantos de la infancia, acunados a la luz de tu regazo?

Tus ojos de obsidiana cuantas salmodias han cantado

Esos dioses de alivio son sus cantos

La palabra sutil fragua en los labios el sendero frutal

Que visitamos cuando juntos pisamos de la aurora

El doblar de campanas y canarios

Solo es juego madre la ventura

Magro viento luengo espacio

Por eso ardo en la semilla

De la flor de tu regazo

Y repito la frase que al dormirme

Canturreaban tus ojos en mis manos

La moneda que escuchas tintineante

No es el tono de mi pago

Es de nuevo tu voz que se registra

En el íntegro rodar de un mismo canto.

Fantasía a la manera del arpa de Ludovico.

2006-12-28T09:51:00.000-08:00

¿Has imaginado alguna vez el mundo sin café y sin galletas de animalitos, sin playera remendada y pantalón corto con la bolsa rota, sin sombrero de palma ni mujer?

No caigas en la provocación zaramullo, no puedes ir más allá de la rompiente bermeja, hasta ahí te señalaron el límite, el estero y la bocabarra son tu hábitat.

Rehúsa las maravillas de un mundo distinto, estás a tiempo; no abordes, zaramullo, acógete a la amnistía solidaria del manglar, a la silueta de su luna.

Pelechan aquí tus sueños y tus vigilias, cangrejo mierdero, sietevergas. Ya el amor una vez te dejó como escoba de patio, ya una vez te moriste, burro.

Además, siempre nos harás falta, buey. Ninguno de nosotros se sabe de bien a bien El Poema Veinte ni La Casada Infiel.

Instrucciones para cambiar un tanque de gas.

2006-12-24T15:10:00.000-08:00

Tomas los audífonos y escuchas con deleite Habana de Carlos Varela

Escribes un poema a honras de Polo Montañés

Haces gárgaras de manzanilla con vinagre

Olvidas la llave española en la bolsa trasera de tu pantalón con el pretexto de Blanca Varela tu mujer se enerva y amenaza magro almuerzo

Tu hijo menor el más alto insistiendo en su clase de manejo

La mayor contestando el teléfono mohína ya es hora de ir por el jamón

Aparece Erasmo elogiando esta locura cantando el miserere

El sanitario se tapó y hay que vaciarlo con la bomba de hule

Vuelves a tus gárgaras de manzanilla con vinagre

Nadie está en desacuerdo con el tamaño del mar

Cenizas es un hermoso bolero de Wello Rivas…

Blanca Varela.

2006-12-24T14:55:00.000-08:00

Blanca Varela podrías volver a ser joven y casarte conmigo

Aunque te fueras por un lado y yo por otro

no viviéramos en la misma casa

tuvieras marido y yo mujer

Vaya pues aunque jamás sexo

Ni yo te diera pal gasto

Ni tú me hicieras quesadillas

Recorro mi playa cada mañana y te evoco

Aprendo de ti la palabra oculta

Sucinta obligada por el silencio

Plazos concisos del diálogo

Villanías de rojo sol oscuro

Calles empedradas y mustias farolas

Para nuestra boda he dispuesto

Un puerto que existe

Aunque nadie lo crea.

Lamento porteño.

2006-12-24T09:04:00.000-08:00

Polo, ¿Porqué verga te moriste?

Chingada madre ¿Por qué verga te moriste?

¿No sabías que a tantos nos ibas a hacer falta?

¿No sabías la gran falta que nos ibas a hacer?

Puta madre, yo no entiendo porque se tienen que morir los hombres sencillos,

Las manos callosas, el alma entera.

Mira, yo digo que no debe morirse nadie pero menos tú,

Hombre de veras, cabal y digno.

Y te mueres, no mames, cuanto me duele eso.

Lloro como tortuga cuando caigo en la cuenta

Que la que canta es tu memoria,

Esa voz de pájaro sólo tu memoria.

Y en mi corazón brillando

Sobre un montón de estrellas

El tres que supo de desaires y sinsabores más que ninguno,

Invicto, sonorísimo,

Prendido a tu pregón humilde de guajiro natural…

Balada de Kinki Zaramullo.

2006-12-24T08:40:00.000-08:00

...Lina

Abeja de jade tu sombra cerca
despeja mi pequeña alma
y ya el sueño
recorre los prados que yo no he visto
El mar frente a mi
inmenso
se derrama
cuando escucha tus alas plegadas
Alegría del viento noche súbita
mi palabra ilumina
como luna incidental
y no se pierde ya es canto
melódica alquimia
celeste armonía
yo te quiero
con mi carne dulce
mi sangre y mis ojos
caminan estrellas
para llegar a ti.

Como una nota de blues.

2006-12-20T00:59:00.000-08:00

para Lina.

Te sorprendo en verano detrás del tulipán
Encendiendo su aroma de roja armonía
En invierno un tono bemol descarga desde los cirros
aires de mariposa guinda
Por ahí se definen los rasgos de la primavera
Sobre un compás de eterna vigilia
Alguién sugiere el otoño
y el saxo alegremente da capo.

Mujer.

2006-12-20T00:45:00.000-08:00

Por ti yo no cruzaría el oceáno en esta vida ni en la otra
Ni al cielo lo usaría como bandera
No me daré el lujo de presumirte con las rosas
Soñaré para ti las mismas prendas
Un jabón una tina un estropajo
Las veleidades recurrentes del pañuelo
Y carenas de incierta maravilla
Sin embargo eres la mujer con la que siempre soñé
... y seguiré soñando

Sueños de kinki el zaramullo

2006-12-20T00:18:00.000-08:00

La tierra es un gran agujero donde la brisa excomulga a los farsantes
Un beso de polvo recarga el dinamo de las almohadas mohosas
Tener sexo en el mar te eleva a la honrosa condición de cetáceo
Amar a la mujer de tu próximo no establece jurisprudencia
Bailando vallenato se puede arribar al orgasmo perfecto
Dos bocas piensan más que una si hablan menos y besan más
Heliotropo y Metonimia contra todo pronóstico se casarán
Seré invitado de honor y padrino de brindis
Amar dos veces a la misma persona no es muy recomendable ni suficiente varias si
El fin del mundo está cerca más no seré testigo
Un iceberg es presunción una raspa de limón es modesta delicia
Los perros y los hombres manejamos el mismo código sexual
Todo carece de importancia nada al contrario
Por último al mal tiempo buena pierna.

Ermitaño.

2006-12-19T14:48:00.000-08:00

Haz un recuerdo del manglar ahora
márgenes de rubia arena
ventisca en hoja diminuta soplando
luna y caracol huérfano
ternura es su vícera
sobre la marisma
así desnudo chololo
corrige la ortografía de tus prendas
esa carpeta holgada
rodando la desmesura de una cuarta
ahonda tu pena merécela
savia de noche disuelta
almíbares del día
resuelve esa duda
ama y escóndete...

Huérfano del mar
afecto a la varita
ahí la brizna de carne
para tu alimento
no pienses en la duna a sortear
razona en prenda del sol
el estero tu aljibe
saca raja del embozo
que la noche te brinda
piensa en ella.

Adenda.

2006-12-19T11:27:00.000-08:00

El éxito del Primer Fandango Cultural Zipolite 2006, fue mérito de La Comunidad, El Comité Promotor, las autoridades del lugar, los prestadores de servicios y los artistas participantes. Este colectivo emprendió el tequió y sus consecuencias todavía se festejan con inusitada alegría. Zipolite vive más allá de los prejuicios y las inequidades; la droga, los excesos y el libertinaje no es responsabilidad nuestra. Hay un sistema social, económico y político que algo tiene que decir al respecto, con acciones constructivas, con democracia y alternativas de convivencia. Nosotros hemos decidido recorrer con otra mirada la extensa playa de los caracoles, nos importa el futuro tanto como el presente, reflejados en la tradición y en nuestra cultura como propósito de identidad. Ese es el camino.

El fandango cultural Zipolite 2006 en Imágenes

2006-12-17T14:41:00.000-08:00

Motivos del fandango.

2006-12-10T20:13:00.000-08:00

En mi aldea, los mecánicos leen a García Márquez, los panaderos escuchan a Mozart y los tablajeros adornan sus expendios con carteles de La Gioconda. El parlante de la colonia, después de informar como amaneció el precio de la tortilla en el mercado de valores, carraspea el Himno al amor en la voz inmortal de Edith Piaf. Para compartirles como la Revista Fandango ha roto la maldición de los tres números, les contaré como los pescadores de Puerto Ángel que así se llama la casa de ustedes, nos enseñaron a perseverar: si después de palomear por mediodía a un atún aleta amarilla de sesenta quilos de peso, este, al llegar a la borda, por una mala maniobra se zafa y vuelve invicto a las lonjas acuosas del mar; dicen con inusitada comprensión: no era pa`l sartén.

Bueno, pues fandango se ha freído once veces en los aceites y menjurjes de la costa oaxaqueña, sin menospreciar aderezos de otros ámbitos de la cultura universal. Nos hemos mantenido durante cuatro años como publicación independiente, hasta donde el concepto lo permite, con la asignación de recursos del Pacmyc por dos veces, apoyados por La Unidad Regional de Culturas Populares e Indígenas en Puerto Escondido Oaxaca y la beca Edmundo Valadéz por una ocasión y el resto con el producto de las ventas y en menor proporción de la publicidad. En nuestro medio, dónde no hay un programa consistente de respaldo a las publicaciones culturales, donde hay que volverse santero para invocar los beneficios de la fortuna, donde se promulgan leyes excluyentes por zafias en relación a la cultura, donde a los gobiernos les importa un bledo la lectura, principalmente porque genera conciencia, emprender un proyecto editorial es un reto, casi como el que desafiaron Jasón y los argonautas, cuando acompañados por la lira de Orfeo, fueron en busca del vellocino de oro. Para nosotros ese vellocino áureo es la identidad, el reconocimiento de nuestros valores y formas de convivencia. La cultura como espacio abierto, donde Kafka pueda bailar también la Danza de los Diablos sobre la greda tórrida de Collantes, dónde el congoleño dios Ruja se echa sus curados de guaco con los Ndosos, Cosijo, Tláloc y La Serpiente Emplumada.

Cuando definimos el nombre de nuestra publicación, unas doñas con buena intención, sugirieron “vanidades” o “eres” un don dijo que “plural” o “vuelta” podrían estar bien, aclaramos que esos ya eran nombres usados, en eso llegó Tío Chicho dejando caer su carga de leña, y viendo tanta gente aglomerada inquirió “¿A poco va a haber fandango? Y se le quedó así: Fandango: voces de la diversidad de los pueblos costeños. ¿Qué pueblos costeños son esos de voz diversa y espíritu fandanguero? Pues, el pueblo negro, el mixteco, el amuzgo, el chatino, el zapoteco, el chontal, el huave y las obligadas combinaciones que nos produjeron a los otros, o sea saltapatrases, mulatos, mestizos, yopes y cochos. Este conglomerado de almas resiste en la franja litoral de nuestra patria, los embates de la exclusión de los exegetas del Plan Puebla Panamá que, afortunadamente, no se saben bien el nombre de Borges y confunden el sexo de Tagore. Les comento que en nuestro territorio, los burros son sabios; los costeros andan chirundos y los cerreros por loshos usan cotorina. No se asombren, recuerden que uno de los hitos de la literatura lo protagoniza un jumento de nombre Rucio que, cuando la antojada pluma de Cervantes así lo dispuso, hizo mutis en la doxa proverbial del Hidalgo Ingenioso.

Así vivimos nuestro fandango, con optimismo, esperando que las fraguas y sobre todo los yunques pasen a ser un intrascendente bemol de la historia contemporánea. Seguiremos dándole páginas a nuestra experiencia, de eso se trata, por lo pronto hemos sabido que nuestra publicación empieza a ser útil en las escuelas, en los talleres, con los artesanos, con los taxistas entre los cuales tal vez no encontremos un Quijote pero sí muchos sanchos. Los de mi pueblo, me dijeron que manifestara, nuestra solidaridad con los obreros siderúrgicos de Lázaro Cárdenas, con los mineros de Pasta de Conchos, con los Comuneros que se oponen al proyecto hidroeléctrico de La Parota en Guerrero, con los indígenas chiapanecos del Movimiento Zapatista y, de manera especial, con Elenita Poniatowsca que desde La Noche de Tlatelolco nos ha puesto en alerta contra la estulticia de los bárbaros.

Fandango 13

2006-12-09T04:30:00.000-08:00

La revista Fandango cumple el cometido de mostrar lo que hacemos los de la costa tocante a narrativa, poesía, reseña cultural etc., es una fracción de país en el abanico de revistas oaxaqueñas donde se ven Luna Z, Plan de pájaros, Nuestratierra, entre otras. Por sus páginas han desfilado poetas populares como Abel Baños, Rafael López Jiménez y Carlos Mariano Gutiérrez. De igual forma, poetas influidos y formados bajo el efecto de una lectura contemporánea y universal como Fidel Luján, Luis Rodríguez y los yucatecos Adan Echeverría, Mario Pineda Quintal, Ileana Garma. De Guerrero, hemos tenido una voz narrativa vigorosa y autóctona en los cuentos vertiginosos del cuajileño hacedor de mitos, Eduardo Añorve Zapata y la lucha de Nadia Alvarado reivindicando a los de su etnia: pueblos negros que son. Fandango ha registrado también el aporte de la poesía índigena en lengua mixteca y la referencia a estas ancestrales tradiciones reflejadas en la música, el taller artesanal, la vestimenta y las festividades. Eso es Fandango, una festividad abigarrada bajo la luz de un cohete, este es el número 13, informa sobre la costumbre de Todosantos, rezuma olores de altar y remembranza. Como siempre hallarán el refuerzo de la imagen, por cuenta de la fotografía o la pintura, dónde se han manifestado, Ariel Baños, Guillermo Olguín, Sabino López, Argelia Matus, Alicia Cortés, Alberto Ibañez y Vicente Mesinas. Helo aquí, el fandango 13, cabalístico e invicto sonando sus cálidas riberas.

Preludio

2006-12-09T03:03:00.000-08:00

En el caracol se acuña la delgada armonía del mar
su paso sosegado es lo más próximo
un atabal resuena al fondo
para marcar el compás del tiempo
las olas en su ir y venir
definen la intensidad del acorde
y su juego es el canto de la melodía
el caracol la sabe de memoria
En los pueblos no es el hombre quién llama
es la voz del mar
ese dios azul e impertérrito
asumió el encargo de la vida
elaboró su boceto sobre el litoral
y el primer momento
fue de mudo estoicismo
cantó los preludios de rojo
sobre un fondo incuestionable de aura verde
un breve pulso de arrebato y furia
resuelta en ternura
propició la vida
El caracol nos guarda ese testimonio
en los guarnes profundos de su laberinto
los primeros pasos del hombre
sellados sobre la arena primigenia
los balbuceos del asombro
vertidos en oscura poesía
Sin embargo algún día
todo volverá a inhibirse
en el caracol de la fortuna
y sólo quedará la huella de lo que pudo ser.

Programa Fandango Cultural Zipolite 2006.

2006-12-07T23:29:00.000-08:00

15 de diciembre

14.00 Inauguración del evento.

16.00 Son jarocho con José Luís Vaca.

17.00 Presentación Revista fandango

17.30 Guitarra clásica con Eusebio Villalobos.

18.00 Salsa con Grupo Chékere.

19.00 Trova Costeña con Pedro Torres

Fernando Amaya y Esteban. Martínez

20.30 Concierto de Trova Contemporánea

Con Héctor Díaz y Víctor Martínez.

16 de diciembre

Trova Oaxaqueña

17.00 Dueto Punta Cometa.

17.30 Trío Santa Cruz.

18.00 Oscar Guzmán

18.30 Danza Árabe con Fresia y Elisa.

19.00 Silvia María y Hebert Rasgado en

Concierto.

21.00 Clausura del Evento.

Monografía de Zipolite.

2006-12-07T23:23:00.000-08:00

BREVE MONOGRAFIA DE ZIPOLITE

En el Museo de Antropología e Historia de la Ciudad de Oaxaca, aparece el registro de que Zipolite fue un asentamiento zapoteca desarrollado en la costa durante el horizonte preclásico, Hace más de 2000 años habitaron en estos dominios grupos étnicos dedicados a la orfebrería, la agricultura y la pesca como lo testimonian vestigios de cerámica, piedra y madera que se pueden encontrar excavando en cualquier lugar de nuestra comunidad. Existen varias interpretaciones del nombre, entre otras, “playa de muertos.” Es muy probable que la raíz etimológica del nombre provenga del náhuatl: chipuli e ite, en alusión a un caracol ventrudo donde resuena el mar como en Zipolite, con estrépito. Es la voz portentosa de la naturaleza que nos llama a la hermandad, al festejo, al fandango.