Gato

El gato de los años se queda dormido en el sofá
cuando la luna es alta y en la caricia falta un viaje a la humedad
En tanto el ratón de la rutina roe los panes del deseo
en la misma alacena donde sus ancestros se murieron de hambre
El gato se atusa los bigotones indiferente a la posta de carne
que se agita frente a él Ha perdido sensibilidad
y lo disfraza con posturas solemnes
Por la mañana los canarios del fósforo
picotean sobre gastados mármoles
las migajas de su noche vana
El gato de los años sigue varado sobre el púlpito
de su fútil imperio ahora hasta cubierto
con un pesado edredón.